Песнь заката

Новелла

      Не минорной должна быть она, песнь заката и песнь возрождения, это мнение мое!.. У нас в трауре плачут, если близкий из жизни ушел, где-то празднуют это событие, убежденные в том, что ушедший вернется, придет, будет более счастливым!.. Неспроста, потому что бессмертна душа!..
      Слезы людям нужны, и они помогают уравнивать все ухабы в пути, а их много, скачков… И мужчинам поплакать желательно, супермены в кино!.. Плач есть жалость к себе, говорят, это чувство постыдное… Ну и пусть, ну и пусть!.. Лишь бы в меру все-все: плач и смех, оптимизм и уныние…
      Мне уже за шестьдесят, мало что уже в жизни и радует – чрезмерная радость, увы, часто-часто слезами кончается… Парадоксы, иллюзий… Но иллюзия есть тот спасательный круг, за который хватаемся… И абсурден сей мир, в энной мере все то, о чем я говорю, есть пустые слова…
- Ты куда собираешься?.. – и спросила жена, ей чуть меньше, чем мне…
- Хочешь, вместе пойдем, - предложение в ответ. – А куда, я не знаю и сам.
- Раз уж так не сидится тебе, погуляем вдвоем, - не сиделось и ей.
      Август месяц, тепло… Молча шли с благоверной по улице, слова нам ни к чему… А вообще хохотушка она, моя славная Моника…
      Женщина жизнерадостная становится прибежищем мужа в минуты неудач; - говорил Моруа,* - бесконечно жалуясь, она походит на дырявую крышу, сквозь которую все время льет вода. Она не укрывает, а раздражает.
      Редко мрачной бывала жена, никогда долго нудно не хныкала… Несмотря на кой вот подарок судьбы, в прямом смысле ее, разумеется, на руках не носил…
- И о чем так усиленно думаешь?..
- Ни о чем, ни о ком, - таким был мой ответ. – И тебе о чем-либо серьезном размышлять не советую.
- Видно, дурой считаешь меня, - и с улыбкой сказала она.
- Нет, напротив, ты умница!..
      Бытие и мышление… А действительно ли так мудры мудрецы?..
      Философия – это когда берешь нечто настолько простое, - Бертран Рассел** писал, - что об этом, кажется, не стоит и говорить, и приходишь к чему-то настолько парадоксальному, что в это просто невозможно поверить.
      Счастлив тот, кто не склонен много в жизни познать!..
      Материальные наши тела… Оно, тело, конечно, невечное и дано для того, чтобы удовлетворять собственные физиологические и духовные потребности… И духовные?.. Да… А душа есть, напротив, бессмертная, но нуждается в пище, как правило, всегда рвется к познанию и любви, благоденствию… А зачем, зачем блага бессмертной душе?.. Дело в том, что она изначально порочная!.. И раз духи есть души людей, нечисты и они!.. Кто из них вправду свят?.. Различи, раз действительно мудр!..
      Примитивный ход мыслей моих… В простоте и скрывается истина!.. В простоте и вине…
      Тротуар; лучи солнца вечерние; много-много людей; алкоголик несчастный измученный, вечно истину ищущий…
- Купить можем сухого бутылочку, - не я это, а женушка, приостановившись около магазина. – Уж давно не сидели с тобой…
- Что ж, зайди и купи на свое усмотрение, - доверял ей во всем. – А я здесь постою, подожду.
      Лет пятнадцать всего лишь назад не сухое, а «мокрое» пил, и в немалых количествах!.. Любил, правда, и водочку, но не так, как вино… Всему время свое…
      Было, было и было, а что будет еще?..
- Вот, купила коньяк…
- Тебе нравится запах клопов?..
- Не мне, Веня, тебе!.. – улыбнулась довольная Моника.
      Оптимист… Или роль лишь такая моя?.. И неплохо таки получается!..
      Сквер и лавка свободная; и уселись без слов… Сквозь пакет виден был и лимон…
      Была в жизни трагедия, лет двенадцать назад сын погиб наш единственный… За рулем, то есть в авто аварии… И мы ныне с женой совершенно одни… Есть, конечно, друзья, только с ними не очень-то весело, у всех беды свои…
      Алкоголик… Тот самый, которого видели около магазина. Явно более бодрый уже, может, что-то купил, спешил выпить скорей… Стала грустной супруга моя…
- Присядь с нами, мужик, - это я обратился к нему; и лицо у пропойцы сего, между прочим, неглупое.
- Нет, прости, тороплюсь…
- Сядь, тебе говорю!.. Можешь дернуть и здесь!..
- Да, не будем мешать, - хохотушка, но больно отзывчива, чуть не плакала Моника.
      Лет ему сорок пять… Сев подальше от нас, он флакончик достал и стакан одноразовый… Руки только тряслись…
- Сходи лучше за водочкой…
- Не могу, нужно выпить сперва!..
- Отдай мне эту гадость свою, я налью коньяка…
      Вероятно, коньяк и не лучше той «гадости», но об этом другая история…
      И он выпил, поморщился…
- Прижилось, - и сказал с полминуты спустя. – Теперь можно сходить, если денежек дашь.
- Хорошо, но в придачу возьми что-нибудь закусить.
      Вновь с супругой остались одни.
- А вернется ли твой протеже?.. – сомневалась она.
- Уверяю, придет!..
      Не спросила, зачем… зачем я с ним связался вообще!..
- Кстати, этим его не спасешь, - лишь добавила женушка.
- Зато радость ему!..
      Глупо, глупо действительно!..
      Он пришел через двадцать минут. И веселый, с пакетом в руке…
- Извини, но нам надо идти…
- А закуска, а выпивка?!..
- В другой раз, уважаемый!..
      Вряд ли кто-то его называл уважаемым…
      Возвращались домой… И внезапно раздался звонок телефона мобильного… Вспомнил давний приятель о мне…
- Хочу новость тебе сообщить, - начал он без вступления. – Вчера только с ним виделся, а сегодня узнал, утром умер Валерий!..
- Емельянов?!..
- Ну да… Шестьдесят только было ему!.. Он же был и соседом по дому твоим…
      Ошарашила новость сия; в мир иной уходили знакомые, пить вино приходилось с которыми, уходили друзья и приятели, рановато таки уходили они…
- Что случилось?.. – жена.
- Нет еще одного из нам близких людей… Говорят, что инсульт… И бессильными были врачи…
- Пить не будем сегодня коньяк?.. – после паузы спросила она.
- Будем, будем, голубушка!..
      Прочь, уныние, прочь!.. Тяжело, но мы живы еще!..

*Андре Моруа. Французский дипломат, писатель. (1885 – 1967 гг.)
**Бертран Рассел. Выдающийся английский математик, философ, общественный деятель, лауреат Нобелевской премии в области литературы, основатель аналитической философии. (1872 – 1970 гг.)

                2014 г.