Никакая реальная прелесть не может сравниться...

Никакая ощутимая реальная прелесть не может сравниться с тем,
что способен накопить человек в глубинах своей фантазии.

Он прислал мне новую песню. Давно такого не было. Дорогим подарком кажется каждая такая запись. И вот уже несколько дней окружает меня его музыка. Музыка...к словам стараюсь не прислушиваться, есть там такие щемящие нотки, которые не принимает душа. Безнадежность...не хочу её знать. Не знать, не думать, не фокусироваться. Может, на слова он и внимания не обратил, мелодия-то, действительно, особенная. И как всегда в таких случаях, она пришла и накрыла с головой, заполнила дни тонкой недосказанностью, невыносимой красотой переживаний. О, my God...слушая эту песню, он вспомнил про меня, думал обо мне...ах, что же он этим хотел бы сказать? Слова и музыка приобретают значение, которое, скорее всего, ему и в голову не приходило. Но в первые мгновенья обманываться так заманчиво. Можно насочинять себе все, что угодно. На какое-то время сердце замирает в тумане этого волшебного самообмана, и прогибается тугой струной от каждого аккорда. И уже потом, когда каждая моя клеточка насквозь пропитается очередной музыкальной подачей, когда схлынет пьянящий хмель собственного воображения, я, как последний скряга, трепеща, размещу эту запись на вечное хранение в одном из моих заветных файлов. Точно зная, что время от времени буду к ней возвращаться, чтобы снова уйти с головой в этот, именно этой записи присущий, очаровательный дурман. Как не забываю и другие, возвращаясь к ним по настроению.

Сколько же их у меня, его музыкальных посланий...Мой виртуальный рыцарь с роскошной щедростью делился очередной новинкой, посылая одну за одной в мой e-mail. Подбрасывая, как поленья, в костер моего воображения. Я допускаю мысль, что он играл. Играл с моим воображением, играл на моей нервности, восприимчивости. Играл, как психолог и аналитик, просчитывающий вперед эффект от запланированных и обдуманных действий. Играл, потому что, как объект для игры, не сомневаюсь, я все-таки была результативной. И он-то, во мне без проблем разобравшись, он точно знал, как получить тот результат, какой ему хотелось. Ни одно его "полено" не пролетело, не вспыхнув возле моего костра. Каждый его посыл вызывал к жизни мои стихи, на которых он почему-то помешан. Он на стихах, а я - на его образе, создать который было и нетрудно, имея перед глазами такой материал. И, в общем-то, год назад, встретясь в журнале, мы с ним искали разного. Хотели разного, а получили одно и, кажется, именно то, что хотели. Что придает всему произошедшему оттенок более, чем странный, но странно гармоничный. Моя восторженность, наивность и готовность в любую минуту вспыхнуть, так уютно и уместно гасятся его романтизированной рациональностью и умением направить мой поэтический бред в нужное русло, что, кажется, так бывает только в каком-то сне.

Но как же в этом сне все перепуталось. Как трудно понять, где игра, где действительность. Даже на работе, в этой замечательной, добротной старинной школе, которая мне почему-то кажется моей пра-праколыбелью и которая меня буквально обнимает каждый раз, когда я туда вхожу, даже там я не бываю одна - без Него. Его летящая тень мерещится мне в дали коридоров, видится повсюду... Вот сейчас он как будто мелькает в окне. Как же ему к лицу его серебристый "ёжик"...и как ловко смотрится на нем такая красивая рубашка - эти синие крупные клетки...точно - не американская...Стремительно мимо-мимо - с компьютером через плечо. Не сошла ли я с ума? Откуда эта уверенность, что это был именно он? Миражи, фантомы, галлюцинации...Вечерами смотрит в мои освещенные окна, издалека улыбается в заснеженных аллеях, машет рукой из проезжающего мимо "BMW". Ооооо....если бы только это.

Весь Живой Журнал принадлежит Ему. И чем ярче, талантливей, лучше чей-то журнал, тем упорнее кажется, что за случайным юзерпиком скрывается Его настоящее имя. А среди прочих, между прочим, есть такой, который сравнить ни с одним невозможно. В нем столько взрывной силы и жесткой логики. Совсем не развлекательный серьезный материал преподносится с таким блеском. Жду каждый пост и прохожу сквозь него трепеща, восхищаясь бриллиантами поворотов мысли, стилем изложения. КАК он пишет! Напор, темперамент, уверенность, знание...Так мог написать только мой виртуальный попутчик. Я вижу его за этими строчками и боготворю, и преклоняюсь перед силой его личности. Не сомневаясь в своих предположениях. Это так легко происходит на том виртуальном пространстве, где ты - сам себе хозяин, где даже юзерпик предстает перед тобой одушевленным. Вот они эти бьющие током кубики - я чувствую, как они дышат и утешают, и льют благодать на мои страницы. А когда почему-то исчезают - бросаюсь их искать и, всматриваюсь в их синее мерцание, пытаясь в их туманном молчании найти ответ на все мои вопросы. Игра переходит в безумие. Но вступает в игру тот мир, что стоит за спиной неотступно. Реальный холодный бестрепетный круг, который не даст заблудиться в компьютерных сказках навечно. Он втягивает в себя беспощадно и, остывая, холодея, понимаю, что имя этот мир носит то же, что и самый достойный журнал в ЖЖ. Убийца иллюзий. Чем не информация для размышления? Особенно, если учесть, что зафрендить меня он так-таки и не зафрендил.(Продолжение следует)