Парижские Дневники Адель

Однажды, перебирая редакционный архив, я наткнулся на старую толстую тетрадь.В ноздри ударили суррогаты ароматов ветхой бумаги, настоящих чернил и ещё чего-то совершенно неуловимого, но столь близкого сердцу, что захотелось чихнуть.Я открыл первую страницу и замер.Это были письма.Личные письма на пожелтевших от времени тетрадных листках.Я никогда в жизни не читал чужих посланий, но что-то внутри вдруг заставило меня прочесть эти старинные фолианты.Адресованы они были какой-то Адель, и имя её почему-то везде было написано по печатному.Датированы письма были 1786 годом.Я начал читать и понял, что адресат их так и не получил.Мне стало страшно.В аккуратных буквах, казалось, плясали чёртики одиночества и тоски.
Итак:
Июль.1786 год. Париж.
Дорогая Адель!От вдохновения не сплю уже 5 ю ночь.Мысли путаются, написал уже тучу стихов и музыки.Всё оказалось гораздо проще, чем я думал.Любовь ничего нам не запрещала,и от этих незапретов меня даже слегка подташнивало.Ты приходишь в снах, описание которых нельзя доверить даже бумаге.Это погружение в совершенство и ужас одновременно.Почему ты так строга со мной, моя дорогая?Я же предан тебе от кончика носа до мизинца,а ты смотришь слегка надменно,высоковольтно.В чём я провинился?скажи.Что я должен сделать. что бы твой взгляд потеплел?Я никогда не видел, как ты плачешь.Возможно, не было повода, но, если честно, я бы хотел на это посмотреть.А как ты смеёшься?Я тоже никогда не видел.Твои сжатые губы так тихи.Ты, странная, непонятная, но почему-то именно к тебе меня тянет больше всего на свете.Откуда ты появилась?На твоей голове не растут волосы.А для меня это совершенно неважно.Я никогда не слышал от тебя ни слова.Но и этот факт меня мало волнует.Ты нужна мне.спокойной ночи, моя дорогая Адель.Возможно ли, что завтра я увижу тебя снова? Число и подпись.