1913...

Вадим Авва
...


Я живу в тринадцатом году,

аксельбанты, скачки и шинели,

по утрам шампанское в постеле,

ночи, как в чахоточном бреду,

я живу в тринадцатом году,

жалуюсь на урожай капусты,

на душе моей довольно пусто,

я, наряден, словно, какаду,

и ещё румянен и наивен:

впереди - лежит прекрасный век,

дурою-надеждой одурманен,

я ещё почти что человек,

понесёмся споро в бодрый Тартар,

мясорубку войн, репрессий, битв,

а пока в случайном кинотеатре,

можно слышать модненький мотив,

ты пока жива, моя старушка,

жив и я, и это хорошо,

дальше, как у классика – где кружка?,

дальше, как у классика – в висок,

пули, плётки, казни, наказанья,

пережить и реку перейти,

нет порою этому названья,

а порою называют – жизнь,

странное предчувствие шрапнели,

от которого не убежать,

маковки церквей позеленели,

снова бабы будут нас рожать...   


© Copyright: Вадим Авва, 2015
Свидетельство о публикации №215020200477
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Вадим Авва
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Вадим Авва