Письмо -обращение к до сих пор неизвестной

 Я уже не раз обращался к тебе. Обращался, когда написал «Письмо с того света», «Дети играли в песочнице» и другие рассказы. Я еще раз прошу тебя: забери меня отсюда! Ты же видишь, что привычные формулы не работают, земля горит под ногами таких, как я, и нет пути назад – только к тебе.
Я кое-что понял за некое множество лет – у человека должна быть мечта. Без нее никуда. Только она раздувает искры в потухшем костре, когда тело ломается, а душа хладеет. Не допусти, чтобы мечта умирала, не бросай своих! Ведь я же свой, и ты это знаешь.
Раньше я верил в любовь. Но сейчас я понимаю, что любовь должна быть не к людям, а к тому, к чему всю жизнь идешь. Так вот: я понял, что люблю тебя и любил все эти годы, да, правда, толи сказать боялся, то ли любил как-то нелепо, неправильно.
Если жизнь борьба – дай мне цель, и я ее разорву. Если жизнь – война, тогда скажи мне об этом, и я положу свою голову быстрее, чем ты думаешь. Ты создала человека действия, не заставляй же его сидеть и ждать. Самое страшное – это ждать и не знать…
Мы уже однажды виделись с тобой. Ты помогала мне идти, когда я идти не мог, ты поднимала меня, улыбалась и лишь давала мне возможность подняться, но так и не забрала с собой. Помнишь, я спрашивал твое имя, а ты засмеялась. Я только потом понял, почему ты смеялась: ведь мы оба знали, кто ты, но тебе и сейчас удается оставаться до сих пор неизвестной.
А потом ты исчезла. Обидно. Ты всю жизнь меня решила водить за собой, и, как ни странно, я иду следом. Наверное, это любовь…
Забери меня. Если нет, я подожду, но очень недолго – я устал ждать. Человек не дал мне надежду. Деньги не сделали меня счастливым. Блага убивали мою душу. Труд не оправдался. Благие намерения мне вымостили не дорожку, а целую магистраль прямиком в ад. Любая идея, любое начинание превращалось в отраву, как на утро вчерашний коньяк. Я прошу тебя: укажи мне дверь, я открою ее и… скроюсь навсегда. Не дай погибнуть не одному мне: нас много, просто многие тебя не видели и не знают твоей власти. Не дай простым рабочим из чешского хрусталя сделать граненый стакан, чтобы оттуда водку пить, не дай из венского стула сделать табурет…
Любовь к тебе… она такая… Вот идешь и идешь, а конца и края нет. Я иногда останавливаюсь, заблуждаюсь не тем и пасусь не на своем лугу. Но и тут ты рядом: ты даешь мне видеть тебя, и я вновь иду за тобой, забывая обо всем. Любовь к тебе определяется путем, который я проделываю для встречи с тобой. Спасибо, что еще верю тебе, спасибо, что могу идти, а не ползти, и спасибо тебе, что я не разучился любить тебя так, как никого на белом свете! За все мучения свои говорю тебе: «Спасибо!»
P. S. Прошло три дня, но ты так и не дала мне ответа. Я, недолго думая, взял такси до тебя. Собрал все вещи; положил в нагрудный карман, чтобы грели, веру надежду и любовь, взял все деньги и вышел из дома. Таксист грозно посмотрел на меня (мол, вызвал его шизофреник какой-то), когда я сказал, куда нам надо ехать. Действительно, как я понял, адреса твоего он ни разу не встречал и сам там никогда не бывал. Я отдал ему все деньги. Он все равно наотрез отказался ехать. Тогда я посмотрел на него. По моим глазам он все-таки сумел догадаться, что мне срочно нужно отбывать и, желательно, немедленно. Говорят, что в каждых глазах можно найти совесть. На мое счастье, я увидел, что у него она есть. Он молча взял деньги, и мы поехали, но с условием, что дорогу я ему буду показывать сам. А я-то дорогу знаю, только не стал ему говорить, что ехать придется очень и очень долго…