Письма в Питер

Знаешь, а у нас опять плакало небо. Город казалось был погружен в свои мысли и просто тихо мокнул. С небом не спорят, вот и он не стал, устал наверное от суеты, пыли, жары.. Хотя в его венах совсем недавно бурлила вода смешивая сбитую листву с городским мусором. Он еще не залечил себя, но уже жаждет испытать подобное чувство. Ему понравилось сладотсное, очищающее саморазрушение...

Вот и я , как город... Я уже привыкла медленно убивать себя, вошло в привычку, и смысла что то менять я пока не увидела, хотя и удовольствия мне не доставляет, так, убийство времени... Стоя на балконе с сигаретой, кофе и бейлисом мне уже не становится легче, просто.... Просто так я занимаю себя, так я каким то образом причастна к миру, хотя это наверное глупо... Я пишу стихи , а затем сжагаю рукописи с некоторым садистким удовольствием вглядываясь в пламя и корчащихся в нем как еритики букв. Сами буквы впрочем не виноваты, а вот я, да. Именно я заставляю их складываться в слова и предложения полные крамольных мыслей...Это я противоречу сама себе и незнаю что делать... Я просто устала...
Но вот небо успокилось, видимо вспомнив что то хорошее и решив загладить перед городом вину подарило последние лучи заходящего солнца, причудливо окрасив серый город в красно-оранжевой гамме. Я немного устало выдыхаю и смотрю на довольную подругу, которую перекрасила в рыжий и невольно улыбаюсь в ответ. Она доливает ликер, и закуривает, о мои ноги трется кот, мурлыча и выпрашивая кусочек сыра. Надо как то бороться с унынием, я допиваю кофе и надевая осточертевшие каблуки спускаюсь на старом, грязном лифте, выхожу из подъезда и вдыхаю свежий, насыщенный озоном воздух, да, пожалуй стало намного легче. Почти что норма...