Художник

     Скучный квартал виднеется из окна его комнаты. Он как обычно курит в то самое окно, из которого он смотрел на серых прохожих, суетящихся, занятых таких и деловых. А он просто сидел и устало смотрел на весь этот железобетонный муравейник, с чувством грусти, ведь ему было не ведомо чувство занятости, чувство какой-либо ответственности. Он бросил окурок сигареты из окна и он упал куда-то на тротуар, совершив свой красивый полет, словно красная комета...
     Он прошел на крохотную кухню заварить себе кофе. Заварив кофе он поспешил вернутся к своей "работе". Пробежав через узкий коридор, пролив немного кофе на пол он зашел в полу-мрачную комнату, заставленную картинами, изображающие некие странные, сюрреалистические образы, сюжеты, смысл которых, наверное знал только их автор.
     Наш Художник (для удобства будем называть его так) взял в руку кисть и принялся хаотично водить ею по холсту, и через некоторое время из этой акварельной вакханалии выводились еле узнаваемые черты улиц, призрачные силуэты людей... После нескольких мазков Художник достал из кармана помятую пачку сигарет, достал одну и закурил ее. Он затягивался глубоко, видимо очень был увлечен процессом написания его нового шедевра.
     Неизвестно сколько прошло времени, но картина была закончена. На холсте был именно тот квартал, который Художник наблюдал сегодня из окна. Тот же тротуар, те же люди, те же дела, и только красная комета, изображенная практически по середине картине, придавала ей некую таинственность.
     Он закурил еще одну сигарету, смотря на свое творение, затем чиркнул зажигалкой и поджег свою картину с угла...

-"То, что не дано, сотворить нельзя"!

                03.02.2015