Люди, как цветы...

Бывает так, что выезжаешь утром из гаража и как только поднимутся перед тобой ворота, вдруг включается, как марш, музыка с молчавшего до этого СD. Бывают дни, когда едешь по городу, и все встречные семафоры дают тебе зеленый свет. Да так, что это становится похоже на чудо. И ты уже знаешь, что к чему. Знаешь, что даруется свыше особенный денек. Небеса улыбаются тебе, и можно настраиваться флиртовать с удачей или браться за то, к чему неделями не лежала душа. Потому что знаешь - получится. И сегодня выдался такой вот день. Все получалось, складывалось - как по течению несло. тИ вроде дождик моросил, и народ вокруг ходил нахохленный под своими капюшонами, а все равно, в конце концов, пришел такой настрой, когда хотелось обнять весь белый свет, и одолевала сочувственная нежность ко всему этому бедному, замученному заботами, человечеству. Как будто сердце мое стало безразмерным сверхчувствительным приемником и на него иголочками пошли ложиться сигналы из окружающего мира. И в ответ рвалась им навстречу наивная душа.

Пришло в голову, что люди в чем-то похожи на цветы. Одни - благоухающие, благополучные с пышных ухоженных клумб. Немного таких, но встретить можно. Другие, однозначно - полевые, простенькие, еле заметные. Пройдешь мимо и не заметишь - ничего особенного. И только когда приглядишься - поймешь, что истинная красота не обязательно та, что на виду. Есть что-то еще, что трогает и привлекает. У людей - душа, у цветов - аромат. Тут уж все - на любителя. Существуют носители такого амбрэ, гиацинт, например - не каждый его дыхание выдержит, каким бы чудным сначала оно не казалось. Но встречаются и среди людей такие - один раз к ним прикоснешься, а потом всю жизнь искать будешь. Не сомневаясь, что резеда, например, замечательное растеньице. Люди, как цветы - распускаются у каждого в душе свои бутоны. Одни проведут свою жизнь при каком-нибудь пыльном бордюре. Над другими неустанно хлопочут прилежные садовники. Есть и такие - стойко выдерживают солнце и сушь, весь свой век украшая своим существованием окружающее пространство.

Когда при этом думаю о себе, почему-то кажется, что меня, как комнатный цветок, чьи-то неутомимые заботливые руки неустанно пересаживают из одной емкости в другую. То перенесут в глиняный горшок, в глинистую же почву и там оставят на время, то спохватятся и пересадят в уютный просторный вазон. Не успеваешь оглянуться, как уже опять незнакомая почва вокруг корней. И новые стены, новое окружение. После каждой пересадки приходится переболеть, а потом пускаешь новые отростки, поднимаешь голову, осматриваешься и - как будто всю жизнь в этом цветочном горшке и росла.