Кровь черная, стена белая

Все настолько не эстетично, что от этого становится только приятнее. Крик души. Давно не писал, может по этому так много вопросов накопилось? Все стало не контрастным, потеряло цвет, оставило свет. Ты страдаешь как черная точка на белой стене. Ты вроде бы не нужен, ну и стирать тебя никто не собирается. Погружаешься в серость. Серое есть черным и белым. Смесью. Веществом для твоего мозга, чтобы понимать, где ты остановился и где пора сделать точку прыжка вверх.
Умиротворением и не пахнет. Пахнет только потом, и какой-то гнилью, будто от тебя. Будто ты лишняя часть от гусеницы, которая уже превратилась в бабочку, а ты до сих пор здесь, и будешь впитывать соки земли...в себя...через себя...ты становишься частью всей этой ненужной грязи. Ты отпускаешь ее, чтобы тебе стало лучше. Паршивый эгоизм. Ты остаешься без нее, и ты так же воняешь гнилью. Что не так? Не так в эстетике, она все рушит. Она создает идеалы. Она делает эстетично черный и эстетично белый. Кровь всегда останется черной, а стена белая, попробуй только поднять руки и сказать, что ты не виноват. Ты все сотворил, и ты все упустил. Ты ждешь когда приедет мусоровоз и унесет тебя со всем остальным хламом. Всё противно, ты противен, вокруг все противные. Ты один идеален, потому что вокруг тебя создается это чувство. Ты идеал с дерьмом вокруг. Прекрасно. Ты ее отпускаешь. Этот идеал. Может показаться, что я много знаю, но это не так. Я ложу руку на сердце и с уверенностью говорю: "Не хрена мать вашу я не знаю". Прокричав это, пойду покурю. Пусть кровь будет белой, а стена черной. Так будет проще найти пятно.
Будет смешно, если это все отходники. Кстати от сигарет становится легче, они тебя убивают.
Не понятно? Мне тоже.