Катится мячик дорогой пустынной,
Ветром продуло пустые мозги.
Кажется жизнь убогой и длинной,
Темень кромешная, не видно ни зги.
Рушатся стены мира уснувшего,
Моль поедает затхлую ткань.
Плесенью пахнет у моря, плеснувшего
Тиною вязкой в зимнюю рань.
Все исковеркано в коже надутой,
Бьется о стенки внутри маята.
Было бы лучше в обувь обутым
Твердо шагать по земле. Красота!
Мяч
© Copyright: Валентин Акатов, 2015
Свидетельство о публикации №215020402156
Свидетельство о публикации №215020402156
Рецензии