В ней было что-то от ребёнка

А в ней было что-то от ребёнка...
Наивная такая...светлая...
как будто ночью тёмной-тёмною,
стоит духота подобна летней.

Она с улыбкой,и с изъянами,
душа её была давно потрёпанна,
она была такая идеальная,
счастливая... от мира оторвана.

Она, я просто удивлён,
верила счастью,без помех и прочего,
я с ней жил... я окрылен,
я с нею пьян... любовь и... ничего...

Смела она была, но грусть томилась в глазах,
я её печаль как будто безмятежность,
забыл сказать, сумел понять,
что значит для нее та нежность.

Я снова просыпаюсь сам к утру,
и вспоминаю все её улыбки,
я с памяти никак ведь не сотру,
все её запахи и все вон те открытки.

Она как бабочка, как мотылек,
знаете,бывают женщины личинки,
а она разжигает тот самый огонёк,
что после, оставляет сердцу искры.

Она ушла иль улетела,
я помню её наизусть,
она любимой быть хотела,
а я в любовь ей не гожусь.

Я не сказал о своих чувствах,
пускай, не мальчик и уже давно,
я так смутился... думал, что как лучше...
я понял: молчание глухоте равно.

Как странно... годы пролетели,
а я помню... помню наизусть,
все её стихи, что она песней пела,
и в сердце сразу то ли радость, то ли грусть.

Я знаю, в ней что-то было от ребёнка,
от светлого наивного дитя,
я помню, она чувствовала тонкость,
и знала смысл своего бытия.

Она к мечте бежала, как напуганный котёнок,
со стороны напоминая жалкого слепца,
она тот самый обездоленный ребёнок,
то милое, любви искавшее дитя.