По-разному

У тебя был путь - прямой, как катана, душа чиста, на сердце рана, ну просто настоящий самурай. Тебе, наверно, не повезло со мной, злодей - не злодей, герой - не герой, для тебя чуть-чуть совсем через край.

Ведь как бывает - сто дорог честный смелый, и плащ конечно ни разу не белый, но что-то тебя во мне зацепило. На сто первой дороге - повидав воронья, почему не убил такого как я, а я весь к твоим услугам, милый.

Пожалеешь потом, я предам не моргнув, я любовник на вечер, не друг, ты сказал - я знаю, не в сказке мы. Годы идут, ты на верном пути, дорог не срезал, и сердце лечил, лишь стали темнее глаза, ты стал грубее трахаться, заметил ли.

Не бывает ведь так, чтоб потом в один день, чтоб когда все внутри поломалось - отступило бы в тень, без стекла за душой, и улыбка кривой не казалась.

Ты сказал, что я тупой, и закутал в свой плащ, чтобы я не мерз. Белый. Ты его постирал, что ли?