- Одиноко..
- Что?
- Так просто..
Мысли улетели в воздух,
Ведь я веду себя несносно,
И тебя раздражаю жестко...
Господи Боже,
Так что же мне дороже,
Лежать у холодных подножий
Твоей души, вся до костей продрогшая.
Разговоры со мной ни о чем,
Мозговой шлак потоком, ключем,
Бьет острием в твое плечо.
Разворот:
- Ну и че? - ухмылка.
- Ниче.
Бабы твою и мою странички палят.
Твоя тишина меня душит, жалит.
Ты говоришь мне:
- Я скиталец..
Палец ложится на курок. Давит.
Вечерний Бесперспективняк
© Copyright: Эшли Эвванс, 2015
Свидетельство о публикации №215020400759
Свидетельство о публикации №215020400759
Рецензии