Имя её...

  Она всегда любила рисовать. Рисование было смыслом её жизни.Не проходило ни дня, ни часа , ни минуты, чтобы в её воображении не рождался очередной шедевр.
 Стоило ей закрыть глаза и появлялись картины. Прошлое, настоящее, будущее... Только не её.
 Она рисовала для каждого кто встречался, с кем была когда то знакома, даже для тех, кто лишь на мгновенье появлялся в её жизни.
  Она была всем для всех и никем для себя.
 С кем то она была добра,тогда в их жизни она принимала большее участие. Это были её любимые.
 Её любимые, но возможно сосем не любившие её саму.
 И тогда для тех. кого она любила, рождались картины полные солнца и света. На таких картинах вырастали диковинные деревья, в ветвях которых распевали птицы, ничуть не уступающие по красоте и необычности деревьям.
 Солнце... оно кажется никогда и не заходило на этих картинах. Картинах для тех. кого она любила.
 Когда она рисовала такие картины, когда они были полностью закончены, она и сама любовалась ими. Ведь она рисовала их для любимых. И любимые тоже были счастливы.
  Иногда она слишком много времени рисовала для них, забывая тех. других, которые может и любили её. но она не любила их.
 Тогда она рисовала картины без света и тепла.
 Возможно, может у неё заканчивались краски? Краски цвета радуги, цвета солнца, краски зелёной травы и цветов, которые цвели в ней и кажется никогда не увядали.
 Оставались лишь краски цвета ночи, цвета пасмурного неба, краски цвета дождя... Серые картины... Картины, на которых кажется не было ничего...и она, как будто вдруг вспоминая о чём то, может о том как были красивы картины. которые она рисовала для любимых? Тогда лёгким мазком кисти она рисовала яркую точку.
  Точку цвета звезды.