Вагон 17

Небо просыпается.
Я просыпаюсь вместе с ним,
и остатки сна превращаются в птиц за окном и растворяются еле различимыми силуэтами в еще темном небе.
Во мне поселяется жгучая грусть.
Кажется, я заболеваю, меня берет дрожь и холод,
кажется, я замерзаю до коликов.
На подушке, где я сплю, живут страхи моих мыслей, и дремлет все еще маленькая кошка.
Я держу и глажу ее за хвост.
Больше всего сейчас мне хотелось бы, чтобы это была твоя рука, но у меня есть только кошка и ее пушистый хвост.
Он не такой теплый, как хотелось бы, но это все, что у меня есть сейчас, чтобы не ощущать себя в пустоте.
В этой пустоте есть хотя бы она.
Фаланги пальцев сжимаются и скомкивают угол одеяла.
Кажется, по моим щекам только прошлась первая вода.
Кажется, где-то внутри начинается дождь.

Рассветы так красивы здесь.
Красивые и пустые в это время года.
Окно холодное и замерзшее, больно прикасаться к нему, оно обжигает холодом, но я все равно прислоняюсь к стеклу лбом.
Знал ли ты когда-нибудь, что все рассветы холодные и сырые? Наверняка знал, кому как ни тебе знать об этом.
Небо покрывается сетью светло-розовых и фиолетовых ран,
солнце вскрывает его, и оттуда, изнутри, уже сочится еле заметный, но уже ощутимый свет.
8:48.
Я смотрю на часы,
кажется, время тянется чуть дольше, чем обычно.
8:49.
Экран телефона загорается и гаснет лишь укрепляя во мне чувство тоски.
Чувствуешь ли ты тоску?
Наверняка путаешь ее со скукой.
А я все пытаюсь нащупать то, что так давит внутри, что так рвется наружу, просачиваясь сквозь сетчатку моих глаз.
Кажется это дождь.

Сны редко посещают меня, но если все же приходят, то не цветные.
Видит ли моя кошка цветные сны? Видит ли она их вообще?
Думаю, видит.
И вместе со мной грустит.
Здесь все еще темно, не смотря на рассвет,
только монитор освящает мое лицо.
Я залезаю под одеяло и подтаскиваю котенка к себе,
я обнимаю ее, будто она какая-то игрушка.
Она не против.
Она урчит и ластится.
Кажется, она знает, что в моей душе начинается дождь.

И снилось мне, будто в городе, где живу, начался дождь.
Капли с силой ударялись об асфальт, разбивались, сливались и текли, текли вдоль бордюров, текли по пакетам, текли по коже и по стеклу.
Я еду в трамвае и наблюдаю в окно, как город тонет под дождем, наполняется его сыростью, поглощает воду, будто омывает горло от сухости с утра.
Вода поднимается.
Вот она уже затопила мелкие веранды и лестницы у подходов к магазинам, достигла окон машин и продолжает неумолимо прибывать.
Небо плачет, проливая на землю свою грусть.
Еще немного и поверхность воды встретится с моим уровнем глаз.
Я запрокидываю голову и, щурясь, вижу птиц, улетающих и вздымающих свои промокшие перья.
Они улетают.
Их деревья по самые верхушки в воде.
Вода вытесняет все, крадется по стенам вверх, заключая в объятия дома, ларьки, парки,
а мой трамвай, кажется, уже полностью погрузился в толщу воды, но, вопреки всем законам физики, продолжает двигаться по рельсам.
И я плыву вместе с ним.
Мимо затопленных легковушек, пустующих столиков в кафешках, мимо памятников и площадей.
Небо неумолимо продолжает лить слезы и с гулом роняет их на крышу трамвая.
Я слышу, будто вода стучит по подушке.
Трамвай поднимается на возвышенность, выныривая из моря и останавливается на остановке.
Я выхожу.
Я выхожу и волосы мои и плечи тут же намокают.
Я пробую воду на вкус:
соленая и отдает немного привкусом металла.
Слезы неба капают на мою подушку.
Я смотрю, как вагон, исчезая и удаляясь, погружается в воду и уходит,
звук капающей воды нарастает, погружая город еще глубже.
Там, за окном, было море
или море было во мне?
Нет, не так.
Море - это я.
Я проливаюсь на землю со слезами Бога.
Если бы Бог действительно существовал, он бы не умел моргать,
иначе проморгал бы все: чьи-то жизни, чье-то горе, чье-то счастье, чью-то смерть, чье-то разочарование и слезы.
Так и случилось: Бог проморгал меня, поэтому я проливаюсь и, капая все настойчивее, превращаюсь в море.
Я заполняю все пустоты, затопляю пустующие комнаты и подвалы, я проникаю в каждую щель, я образую собственные берега и впадины, позволяя своим мыслям плодится и превращаться в рыб, кораллы и другие формы жизни,
я создаю собственную среду, отличную от тех, кто когда-либо попадался мне на глаза.
Море - это я,
а дождь - всего лишь слезы Бога.
И я с жадностью их поглощаю, превращая в часть себя, наполняюсь и расширяю берега,
я мечтаю сточить скалы, превратить их в гладкие камни.
Мои скалы - это ты.
И я с силой разбиваю о них свою воду, в них гибнут тысячи моих мыслей, я выбрасываю на берег сотни еще живых моллюсков.
Я хочу подарить тебе все, что когда-либо мои мысли могли создать.
Только прошу, дай сточить твои скалы, чтобы мои мысли не умирали, разбиваясь об них.

На берегу тех скал, прямо у моря, стоял маленький книжный магазинчик.
Я, будучи еще человеком, частенько захаживаю в него,
перекладываю старые справочники и фотоальбомы, записные книжки.
Мне кажется все это до боли знакомым быть может в какой-то прошлой жизни, которую я никогда не захочу вспоминать.
Отсюда, из окна, я вижу, как море разбивает свои волны о скалы где-то внизу и приносит сырой соленый ветер в открытую форточку.
- Вы приходите сюда каждый день. Вы что-то ищите?, - спрашивает меня продавец, старенький, но добрый дедушка с белой бородой, человек, который почти никогда не моргает.
Кажется, мне удалось встретить Бога.
- Да, я ищу, - шепотом ссохшимися губами отвечаю.
И среди пыльных одиноких полок, потрепанных корешков, блокнотов, бесконечных обложек я ищу тебя, словно как книгу, которую мне всегда хотелось прочесть.
Море внизу продолжает разбивать с силой волны о скалы, и капли его, долетая до окон книжного магазинчика, с гулом ударяются о стекло.
Кажется, это не дождь, это мои волны с немыслимой силой опрокидываются на камни.
Некоторые думают, что стук сердца это гирлянда двойных ударов.
На самом деле это больше похоже на морской прибой:
каждая волна, накатываясь на другую, разбивается о берег и с пеной и галькой, шипя, отходит назад.
Бог гладит меня по спине, как бы нежно выдергивая из моих мыслей.
Я открываю глаза.
В сетчатке моих глаз отражается приоткрытое окно, за ним горизонт, там, успокаиваясь и замирая от рассвета, вода сливается с небом, на котором уже появляются волны светло розовых и фиолетовых течений.
- Вы нашли то, что искали?, - как бы эхом звучит этот теплый голос, будто изнутри моей головы.
- Если я не докопаюсь до сути, то просто умру.
- А если докопаетесь - тем более. Все, магазин закрывается. Гашу свет.