Послушайте, ворона

Увидела как-то на берегу Верблюжьего залива – здесь, у нас, на Оболвани - как вороны третируют свою соплеменницу.

Гляжу - стая чёрных этих чумичек ходит по берегу, и разные объедки, что оставили отдыхающие, подбирают. Там у нас летом много чего интересного после выходных дней на предмет "подкрепиться" можно найти. И вот замечаю - все побирушки держатся гурьбой, а одна семенит рядом и пытается влиться в чёрный коллектив, но коллектив дружно её отгоняет. Прям чморят товарищи "эту" по полной программе. Клюют, треплют, отвешивают подзатыльники - стоит ей приблизиться к народной массе на близкое расстояние. Мне захотелось разобраться: что с нею не так? В чём дело? Ведь она не белая. Такого же цвета, как остальные.

Присмотрелась: – Оппаньки! Вот оно что.  У неё хвоста нет!

Видно, кошка её. Того. Ловила и недоловила. И она, бедняга, летать толком не может теперь. Только вспархивает косо, делает в воздухе кривой зигзаг, и неуклюже падает обратно. Как демон, сбежавший на планету Земля из двадцать девятого мира Даниила Андреева.

И её однокашницы теперь, вместо того, чтобы следовать кодексу строителя коммунизма - подставить плечо раненому товарищу, следуют кодексу ницшеанства - подталкивают споткнувшегося. Вон оно как, оказывается. В дикой природе-то... Не хотят естественные существа подставлять ближним свои плечи. На всех бедствующих сил не напасёшься.

Жалко мне её стало, дуру глупую. Дай, думаю, домой заберу. Подержу у себя, пока новый хвост не отрастёт. Ночь настанет – первый же встречный кот её сожрёт, калеку драную.

Приняв это решение, полчаса за ней гонялась вприсядку, на все лады уговаривая подпустить к себе. Объясняла вороне её печальное положение, увещевала и так и эдак. Давала исчерпывающий прогноз развития её бесхвостой ситуации. Носатая птица внимательно выслушивала все обращённые к ней речи, глядя на меня то левым, то правым блестящим глазом. Создавалась иллюзия конструктивного диалога. Вот - вот поймёт, казалось.  Ещё немного! Понимает! Поняла!

Но как только я к ней делала три шага, она тут же быстро отбегала в сторону. Приблизиться к ней ближе, чем на метр, не получилось. Вот таким неконструктивным способом мы с ней преодолели по берегу залива километра полтора. Так и не удалось взять её в руки.

Горько я огорчилась. Повесив нос, восвояси отправилась. Размышляя о нелёгкой вороньей доле в частности и скорбных последствиях взаимонеразумения в планетарных масштабах.

И всю дорогу до дому занимал меня один вопрос. Вот какой:

- "Что делали птицы, когда Франциск Ассизский им проповедовал"?

Подавали они ему знаки обратной связи, или нет? Мол, всё в порядке, чувак. Мы тебя поняли. Крыльями, может, особенным образом помахивали. Или головами эдак вертели. Известные мне источники об этом тонком моменте умалчивают. Ничего не сообщают.

                * * *

А сегодня утром, глядя в окно кухни, видела, как по заснеженной дорожке шкандыбает старушка, волоча за собой тележку, доверху набитую какими-то страшно важными для неё пасочками, и вспомнился тот случай с раненой птицей. Внезапно пронзила догадка: а это ведь про нас. Мы все, как та ворона. Чем старше, тем бесхвостее. И чем бесхвостее – тем пугливее. Недотрожистей. И чем недотрожистей, тем обречённей. В первом случае – на неминуемую гибель в зубах местных котов, во втором – на медленное угасание в ледяных торосах заката жизни.

...А она вообще есть? Встречается ли в природе счастливая старость? Кто-нибудь в реале её видел? Я – нет. Только по телевизору в рекламе бульонных кубиков "Магги".

...Кажется, Бернард Шоу? Да, он. Бернард Шоу сказал: «После сорока все люди становятся негодяями». Суровый он дядька, однако. Людей много, и все они разные. Но направление движения мысли в общем-то, верное.

                ///\\\///\\\///\\\///\\\

Для иллюстрации использован рисунок автора "Весенняя ворона". Находится в частной коллекции.

[Это грач, но обычный человек грача от вороны не отличит, поэтому для благозвучности название написано так, как написано.]


 ©Моя сестра Жаба