7. Элоиз Хьюм. Курсивом

Работа написана в рамках 12- й Школы К2 "Длинно и коротко" http://proza.ru/2015/02/06/1876


 ***

Бой старинных часов.
Сосредоточен:  встаешь, смотришь.
Бледный и замер весь.
О, какая тонкая дьявольская игра!
В заблуждении чувств – душ, брюки, носки – но всё отточено до Canary Diamond на рубашке.
Холодно,  не шевелюсь.
Какая разница, кого ты видишь в зеркале?!
Перчатки чёрные, трость, дверь.
Открываешь.
Я встаю и выдыхаю свои любимые La Antiguedad от My Father.
Теперь я останусь.
На тебе.
Ароматом кофе и лёгким перцем.
Спускаешься по лестнице победителем и выходишь в не мой мир, немой.
Мой Бог, мой Мастер.




Часы тяжёлым боем раздавили меня, как клюкву – хочется бросить в них пепельницу, но ты всегда уходишь в шесть утра;  душ, брюки, носки – взгляд, в котором  - *тебя нельзя разрушить*.
Ты – моё божество, но вспоминаю Секста Эмпирика: « Но ведь оно нетленно, следовательно, его не существует» - как раз о тебе.
Когда струна лопается ,  миг перед этим – это иллюстрация твоей спины. Ты чувствуешь мой взгляд и  выталкиваешь меня, как город выталкивает любопытствующие взгляды своих гостей, когда они суют свой нос в его тайны. И отточенные движения пальцев, когда ты застёгиваешь  свои Canary Diamond на рубашке – как бесконечное самоутверждение и даже больше – твоя провинциальность. Ха-ха, конечно - лакричные палочки – непременно рядом с коробкой La Avrora - невозможное сочетание, но я люблю тебя всегда.
  Твоя спина тебя выдаёт: ждёшь, что я подам тебе плащ, но я не шевелюсь даже глазами.  Трость – серебро с патиной, как зарубки истории, и головой утки – она привыкла к твоим рукам, как и я. Ещё минута - ты долго и тяжело думаешь: что же забыл? Выдвигаешь верхний ящик комода - перчатки из оленьей кожи, чёрные, как и всё в твоей жизни;  пытаешься задвинуть ящик, не получается – это ещё минута. Да, всегда блистательный, сейчас - побеждённый маленькой *шишечкой* старого дерева, ты злишься и раздражающе-небрежно блефуешь, как ангажированный актёр,  я - ощущаю фальшь мгновенно и трагично и… улыбаюсь.
Дым от моей сигары достигает твоих ресниц и падает на них кофе и лёгким перцем: это – мой поцелуй - горький, холодный и ровный.
Открываешь дверь – медленно, я  -  кладу остаток сигары на бронзовую голову сеттера и встаю: хочется кофе и тебя.
- Дорогая, - приподнимая цилиндр, - мне пора…
Мне нравится близко смотреть, как твои шаги просят спокойствия, но я дарю тебе ощущение победителя, и ты, улыбаясь,  закрываешь дверь, спускаешься по лестнице и выходишь в мир. В тот, в котором не будет меня.



© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2015
Свидетельство о публикации №215013100204 

Обсуждение здесь http://proza.ru/comments.html?2015/01/31/204