С портретов старых...

С портретов старых на меня глядят
нездешние внимательные лица.
Насмешливо- настороженный взгляд
в музейных рамах бережно хранится.

О чем молчат, что знают, видят что?
Темны зрачки, и смысл речей их темен.
Но разгадала я уже давно,
как мир холста за рамою огромен.

Меняются эпохи, моды. Блеск
сокровищ то смелей, то приглушенней.
Манерный обморок Минерв исчез,
сменившись на манер непринужденность.

Головки в локонах и ножки в башмачках-
тем и другим вменяется атласность.
Как удержать восторженное «ах!»,
где звук и чувство действуют согласно?

Немыслимо изящество одежд,
не знавшее лекал и технологий.
О, руки драгоценные невежд!
Как перед вами челноки убоги!

Не отыскать имен, не встретить лиц
средь живописной череды свидетельств.
Глаза да руки милых мастериц
лишь в кружевах да шляпках их владелиц.

А те глядят, не зная эпилог
балов, приемов, шумных коронаций.
Уютно им, надежен их чертог,
Черта - лишь холст, - чего же волноваться?

Волнуюсь я, мне жалко всех до слез,
я всех люблю, уже за то, что были.
Пускай живут, хотя б в музейной пыли,
камеи лиц средь локонов и кос.

Пускай глядят, а, может, знают все
то, что случилось и еще случится.
Мы смотрим друг на друга, наши лица
лишь отраженья судеб и времен.