Лежал связист, пораненый, побитый,
Зубами провода соединив,
Всё что сумел, так ртом, с трудом открытым,
В проводке ликвидировать разрыв.
И так погиб, но стал страны героем,
О мёртвых хорошо, иль ничего,
Сквозь столько лет писак продажных воем
Потоки грязи льются на него.
Кто эти вот страны своей отбросы,
Откуда вылезли, иль выползли откель?
Всё что нам свято-с грязью под откосы,
Мол, лучше мира, нас сметущий сель.
А дура-баба, что с врагом связалась,
Желая сильно русских попинать,
Писакам борзым близкой оказалась,
Её без слёз не могут вспоминать!
Ах, женщина, проста и простодушна,
Ну, позвонила, чё-то там сказав.
А может ей в стране российской душно,
Стремилась к правде, деток наказав!
Всё что во вред России, как Державе,
Для борзописцев письменный простор.
А после спросят: Я за что в канаве?
А пулемёт ответит: А за вздор!
За что?
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215020701936
Свидетельство о публикации №215020701936
Рецензии