Это снова повторилось, дважды. 1

   Наступает момент, когда от мыслей в голове хочется избавиться, и ты готов добраться до мозгов собственными пальцами, чтобы, наконец, одолеть их. Одолеть то, что делает тебя на фоне животных победителем, и то, что делает тебя на фоне других людей несчастным. «Горе от ума», - сказал великий поэт. Не от алкоголя или наркотиков, а от ума, остальное лишь средства самоликвидации и боли.  Мы все думаем о том, что мы получим то, чего захотим, но на деле, мы получаем то, чего заслужили. Иногда, эта заслуга нечестна и ты можешь получить крупный выигрыш, за то, что сидел на диване и тратил родительские деньги или пособие по безработице на лотерейный билет, а может быть, что ты горбатился всю свою ничтожную жизнь для того, чтобы быть никем. Человеком, которого поимели.

   Что для людей ценно? Давайте подумаем: Любовь? – Несомненно. Семья? – неоспоримо. Может быть друзья? – Как без них. Но надо быть реалистами и понимать, что у одних нет любви и не будет, а все, что они имеют, это чувство безудержного взрыва внутри к человеку, для которого он пустое место или вовсе, место, которого нет. Семья. Слово, которое делает тебя счастливым, которое дает тебе поддержку такую, что ты готов идти на весь мир, но и это, увы, для многих только мечта. Я ничего не хочу сказать плохого о своей семье, потому что при всех ее тараканах, она, я считаю удивительная и если бы мне представился шанс, то я бы хотел в ней родиться снова. Но речь идет не о моей, а о тех, где семья это нечто нематериальное, а мыслительное. Фантазия. Эту фантазию они и пытаются воплотить в реальность, и кому-то удается, а кому-то нет. Друзья. Это самое интересное в жизни человека. «Не бойтесь врагов, бойтесь друзей. Предают друзья, а не враги.» Не помню, если честно кто сказал, но этот человек знает, о чем говорит и он попал в точку. Кому то суждено иметь лучшего друга или подругу, а может быть и того и другого, а кто-то будет жить в вечном страхе, будет затворником своего мира и подпустит одного или двух людей, которые его в итоге придадут. Это мой вариант. Заманчивый, не так ли?

   В воздухе завеяло меланхолией. К чему я это все? Не знаю, просто это повторилось снова, дважды. Это идет за мной попятам, как смерть, за человеком, что должен умереть. Когда-то я боялся этого и хотел убежать. Сейчас, все да наоборот. Сейчас мне кажется, что это своего рода удивительно, быть плененным чем-то необъяснимым. 

   Вы любили? Любили по-настоящему? Или может быть, ищите любовь? Или она нашла вас? Или вы нигилист, которому этого не нужно. Или может быть, карьерист, что идет по карьерной лестнице вверх. В любом случае, вы тот, у кого своя история на этот счет. Я тот, кто любил. Любил образ. Любил фальшь. Любил то, что оказалось бездушным существом. Конечно, это не буквально. Миру нужны мученики. Без них он канет. «Но я не он, я не такой. Мой мир смирился с этим дном. В моих глазах, так много правды, но, правда, заперта за раны. Для кого-то, настанет день и он полюбит. Полюбит так, чтоб навсегда. Его полюбят впредь обратно, как не любили никогда. И этот мир, построят вместе, и выкопают вокруг рвы, для тех, кто им не нужен больше, они, друг другу лишь нужны. А я вон тот, что ждет за рвами.  Влюбленный в ту, что за стеной. Пишет о ней, пишет стихами, но для себя и кладет в стол».

   Я сказал то, что хотел. Ничтожную часть того, что имеет смысл лишь для меня, а для других, это будет лишь мелкий файл среди тысяч, а может быть и миллионов рассказов, проз и прочий литературной мути. Поэзия, как психоанализ, выразился и стал свободнее. Я пациент, выговорился и хорошо.