Начало. Пробуждение

-Варвара, ты поняла правила?
-Да, Леонид Алексеевич.
-На счет три я щелкну пальцами, и ты начнешь говорить. Говори все, что придет тебе в голову, не обдумывая. Справишься?
-Д-да...Думаю, да.
Слышу мягкий свист рассекающего воздух медальона, играющего роль маятника. Вжух, вжух.
-Раз.
Вжжух.
-Два.
Вжжух...
"Три", - мысленно шепчу я и проваливаюсь в искусственный сон, в мой маленький ад. Здесь нет ни пламени, ни котлов, ни мерзких чертей, единственная пакость здесь и везде - я, только я. Ну еще мои мысли. С некоторых пор они существуют отдельно от меня.
Вот я стою в комнате,вокруг меня кружатся хлопья белого пепла - чудовищный снег. Я босая, в платье, которое носила в праздничные дни лет десять назад - Бело-голубое в клетку, вылинявшее. Отвратительное. Я ненавидела это платье, а мама его обожала - сама ведь сшила, старалась, сидела ночами перед швейной машинкой. Да только я не просила.
-Что ты видишь,Варвара? - вокруг меня, надо мной и во мне раздается густой тягучий голос моего психиатра.
-Я...- Взгляд скользит по старому, советскому письменному столу, не застеленной кровати и так не подходящему сюда Икеевскому комоду,-Кажется,это моя комната.
-Все как обычно?
-Да. Нет... Не совсем. Тут повсюду пепел, грязь, и я... - Кровь приливает к моим щекам, - В детском платье.
-Иди дальше, -голос Леонида Алексеевича такой страшный здесь, жуткий, тягучий и нечеловеческий. Я тщательно оглядываю каждый закуток. Вроде бы ничего не изменилось, но все-таки что-то здесь не так. Я замечаю на постели среди одеял и подушек бледную человеческую руку с длинными ухоженными ногтями. Вот и россыпь золотистых волос на подушке. Сомневаться не приходится - вот она я, лежу и сплю в своей кровати, похожая на мертвеца, и одновременно стою напротив.
-Кажется, я вижу себя,- шепчу я, взглядом окидывая свое изломанное сном тело. Брови сдвинуты, губы дергаются, словно мне снится какой-то кошмар. Я поднимаю взгляд и вижу Ловец Снов, висящий в изголовье, такой же прекрасный, каким я его купила лет пять назад: светлые прутья, паутинка из перламутровой нити, белые перья на длинных веревочках, а над каждым пером по маленькому бубенчику. Меня охватывает ужас, потому что внезапно паутина Ловца окутывает меня целиком, хищно заглатывает, пожирает.
-Что... Помогите! - кричу я, пытаясь разорвать нить, обжигающую мне кожу, словно кислота.
-Не бойся, Варя, это всего лишь сон. - голос уже такой вязкий и низкий, что оседает повсюду, как этот отвратительный пепел.- По щелчку моего пальца ты проснешься.Раз...
Я жадно хватаю ртом воздух, и вся комната сворачивается вокруг меня, словно душная простыня.
-Два...
"Быстрее же",-умоляю про себя, одновременно безуспешно стягивая путы.
-Три.
Звук рвущейся ткани, шорох птичьих крыльев, мой громкий выдох. Я открываю глаза на кушетке, тяжело дыша; пальцы скребут горло и грудь, зрение помутнело. Надо мной зависает спокойное лицо с глазами цвета морской воды и старческими морщинками на лбу.
-Варвара, Вы в порядке? - вежливо спрашивает он, но в его глазном море бушует шторм. Я сдалась, я рассказала ему слишком мало.
-Я...Я...Да...Я...-Я сажусь, и комната вокруг начинает вертеться. Меня выташнивает прямо на роскошный ковер в кабинете, и где-то в глубине сознания мне ужасно стыдно.
Леонид Алексеевич терпеливо ждет, а затем протягивает мне салфетку. Я с виновато поникшей головой принимаю ее и тайком вытираю рот.
-Что с Вами произошло? - вежливо спрашивает врач, но внутри меня раздается тревожный звоночек - каждый раз, когда ему что-либо непонятно или он в тупике, он начинает обращаться ко мне на "Вы".
-Ловец Снов,- хрипло выговариваю я, глядя на салфетку, зажатую меж пальцами. - Это он. Виноват он.
-Но это же всего лишь вещь, -возразил Леонид Алексеевич, глядя в окно и заложив руки за спину.- Сейчас Ловец висит над кроватью каждой модницы и даже у некоторых юношей. Это всего лишь веточки,ниточки и перышки. Да, когда-то этот амулет действительно считался магическим, но сейчас это всего лишь декорации для дома...
Я накручиваю салфетку на палец. Вот старая зараза. Никогда не воспринимает меня всерьез. Зачем тогда я прихожу сюда? Чтобы представить себя психованной дурочкой?
-...Лекарства?
-А?- я растерянно вскидываю голову, салфетка рвется у меня в руках.
-Варя, ты все еще принимаешь лекарства? - чеканя каждое слово спросил Леонид Алексеевич. Во взгляде строгость и тревога.
-Да, каждый день. Утром, до завтрака, во время завтрака, обеда, ужина, перед сном... И я не понимаю смысла, потому что все это не действует! Не во мне дело, а в...
-Магии не существует,- произнес психотерапевт. Эти слова подействовали на меня, как красная тряпка на быка, но одновременно придали ясности сознанию. Именно таким тоном родители говорят детям, что это не Дед Мороз приносит подарки под елку, а переодетый папа.
-Магия - это шлаки нашего мозга, выбросы, отравляющие психику. Не бывает привидений, колдунов, Белых Кроликов с часами. Есть только ты и твое искореженное второе "Я".
Я встаю, раздраженно швыряю салфетку в корзину. Уже у двери я оборачиваюсь. Старый Фома неверующий стоит у окна, молчаливо и без движения.
-Но есть хоть что-нибудь, во что вы верите? - тихо спрашиваю я его.
Пауза. Мне кажется, что он улыбается, и это мне крайне не нравится.
-Да,Варя. Я верю в душу. И в то, что даже самую искалеченную душу можно излечить.