Больно

Вчера утром в репортаже с линии фронта узнал о судьбе семьи с Донбасса. Вечером накануне отец с сыном пошли встречать мать. И как только увидели её перед ними рванула кассетная мина. Отца наповал в сердце, а мальчик умер на руках матери. Мальчишка только что окончил начальную школу. Рабочий стол с учебниками, красная лента за 4-ый класс. Ощущение только что вышедшего паренька. А его больше никогда не будет.
Вечером сидим за столом, ужинаем.Как раз вечерние новости. Повторяют утренний репортаж. Опять к горлу комок, к глазам слёзы...
Мой сын, который в 6-ом классе, говорит, обращаясь к матери:
   - А чего он ревёт?
Я даже не понял о ком он спрашивает.
    - Как, чего он плачет? Их ребёнка убили...
    - Я о папе.
Двенадцать лет с сыном прожил, а чувствуем по разному. Или он пока не понимает,что такое смерть, хотя в три года  он был с ней наедине - бабка впала в кому, сидя с ним, и на его глазах померла. Или все эти гаджеты, гадости заморские,им чувства все отбили.
   Вечером ехали с фехтования.
   - Да что ты всё по правилам ездишь? Дави ты этих пешеходов.
   - Я так устроен. У меня ПДД в генах записаны. Если не нравится, вон  метро. Садись и поезжай.
    - Не-а. Я  любую машину остановлю, водилу на асфальт, а сам на машине...Быстрее тебя доеду.
  Теперь детки рождаются с  Айфоном шестым во рту, в котором только одной функции не хватает - определение срока беременности. Но вот этот-то, который из машины времени выпал, который в рубашке родился или с серебряной ложкой во рту и  которым мы восхищались до тех пор, пока не стал в пользу кандидата петь, а обидевшись на организаторов,  на Болотную стал ходить.
   Как же измельчал человек, если не понимает, что Крым для нас - это не цель, а постоянная много лет грызущая нас болячка. Что смерть мальчишки - это не эпизод игры и не куплет песни, а наша с вами боль. Что в Крыму  были спасены для жизни тысячи мальчиков и девочек. Что в Донбассе идёт война не за территорию, а за  право жить и в том числе и десятилетним мальчишкам.