Музыка дымного города

Поэзия – моя боль.
Музыка – мой Бог.

Музыка дымного города вливалась в бензиновое дыхание субботнего вечера. Гасло холодное солнце. Зажигались сердца, уставшие от будней. Музыканты открывали души своему божеству. Мелодия, желавшая быть услышанной, выпрыгивала из-под пальцев и срывала с посетителей маски равнодушия. Гитара тихо, чуть слышно звала за собой. Девушка, сидящая за столиком у сцены, увлеченная содержимым тарелки, невольно покачивала ножкой в такт. Гитара набирала темп, люди веселели и всё чаще одобрительно поглядывали на сцену.

Песни для разогрева сделали своё дело. Голоса в зале стали менее рваными, лица смягчились и гитарист решил показать своё мастерство. Лёгкость, столь желанная в субботний вечер, сменилась глубиной. Музыка будто вскрывала грудную клетку, выводя наружу потаённые чувства. В момент, когда слушатели теряли связь с реальностью, у гитариста лопнула струна!

Миг досадной тишины - поджатых губ и комментариев "А что вы хотели от третьесортных...", - как вдруг застонала виолончель! Сладко и глубоко, словно женщина, в экстазе загоняющая ногти в мускулистую спину. Так сильно, что из-под пальцев течёт кровь... Обыденность рухнула. Сладкая боль разлилась в груди каждого посетителя.   


Детям дымного города делают прививку от любви к искусству. Заводам нужны работники, а не поэты! Сначала многие бунтуют, не желая становиться винтиками в слаженном механизме. Но рано или поздно приходится самостоятельно платить по счетам и включаться в гонку за успехом. Времени и сил думать о том, насколько это всё пустое, не остаётся... К тому же, зарплаты хватает, чтобы в субботу можно придти в любимое кафе и ожить.

Ведь там на сцене будут играть изгои, воспитанные неправильно. Не умеющие глушить   
 тоску синтетическими снами или пьянящими литрами «мёртвой воды». Играя, они ведут отчаянную битву с вездесущим унынием. Раз за разом проигрывают битву, но не останавливаются.  Их жизнь полна смысла, ведь музыка заставляет сердца людей биться быстрее.

Изгои бывают разными. Одни едва зарабатывает себе на еду. Другие живут наравне со всеми. А некоторые взмывают так высоко, что успевают согреть миллионы, прежде чем упасть на самое дно.

Уличные музыканты приносят в жертву свою гордость и здоровье. Обмороженными пальцами они высекают искры звуков в монохромный мир дымного города. Случайные прохожие стыдливо отворачиваются от неловких попыток раскрасить безликость небесной акварелью. Город, рождающий только шум, подавляет любые попытки исцеления. И всё же... кто-то замедляет шаг, бросает монеты и уходит, напевая банальный мотив. Напевая!

Музыкантам, играющим в кафе и ресторанах, везёт чуть больше. Их слушают в перерывах между сменой блюд и разговорами ни о чём. Но какой бы равнодушной не была толпа, они отчаянно разжигают угольки своей души, силясь если не согреть, то хотя бы развлечь. Их попытки служить миру часто остаются незамеченными или осмеянными, но... стоит лишь достать инструмент из чехла, как они забывают обо всём на свете, кроме музыки.

Субботний вечер звенит любовью, рождённой горячей гитарой и шальной виолончелью. Люди слушают. К концу выступления их глаза добреют - музыка наполняет разрядившиеся души желанием жить.   
 
28 декабря 2014 г. (отредактировано март 2021)
Днепр

С любовью,
Ева Истр.