Лес

 Откуда-то вдруг берется вера в себя, и происходящее вокруг словно выманивает меня на тропку среди Леса, которая еще лежит в пределах сияния солнечных лучей.
 Живущая во мне способность объективно воспринимать, постепенно уступает "место" просто человеку, который вдруг захотел погреться.
 Я думаю "Зачем я живу? И есть ли способ осознать что-то такое - очень большое внутри, которое обнимет меня и ответит, зачем я живу..." - в тепле всегда так хорошо слышен именно этот вопрос. Потому что когда я отступаю с тропки в Лес, и тень смыкается за моей спиной, мне не до таких мыслей. Там я думаю "Как я живу, и есть ли способ улучшить мою жизнь?.."
 Лучи медленно сползают к краям тропы, я ищу ближайший её изгиб, за которым бы она снова легла под Солнце, и, не находя такового, наблюдаю, как Вечносияющее уже гладит заросли багульника слева, затем стволы кедров, затем их кроны... вершины... исчезает совсем отсюда - из этого Леса... Стелется дымкой прохладный туман осенней жизни, начинает прокрадываться ко мне под куртку... Озноб. Туман уже у меня под кожей, я вздрагиваю, выйдя из оцепенения, и медленно бреду в Темный, пахнущий мхом, Лес. Только он меня понимает. Хотя я и не искал его понимания. Потому что он - всегда один и тот же. Его трудно не узнать. И он. Так же знает меня.
  Сегодня, в этот день - день прощания с Осенним Солнцем, я понял, что ищу другую тропу. Она - шире, и она - лежит на опушке этого древнего Леса. Она обрамляет Поле Раздольное, и там - совсем иное чувство Пути. И поэтому, сейчас я прошу Лес освободить меня от наслоений прожитого вместе. Так же как я все это время избавлял Лес от завалов Его Историй. Лес. Отпусти меня. Пусть твои Духи, проведя меня через твое Сердце, выведут меня из твоей Памяти.


  Лес хмурит брови и молчит. Его Серебряные космы шелестят миллионами игл, таких мягких, пока они живы, и наполнены Эфиром. Люди - такие же как эти кедровые Иглы - пока по ним бежит Ток Жизни - они отдатливы и плодородны, радостны и милы. Приходит весна, и Иглы твердеют и падают, не справившись с предложением Зимы переждать лето и встретить Её снова. Моя страсть встречать Зиму осталась где-то в сугробе на той поляне - в ночь последней Полной Луны. Сейчас Осень, и Зима - вот она - рядом. И именно это так заботит Лес. И я слышал, что зимой в Лесу лучше, чем в Поле. Только выбор уже сделан. И Духи Леса завыли уже свою дикую Песню - "Прочь из Леса, Вольный Путник. Лес - приют беглецов. В лесу они сладко спят в обнимку с медведями и откладывают свои истории "на потом... А ты - иди, куда ведет ветер, но помни - Солнце - обжигает..."