О кокаине

В 60-е, 70-е, 80-е,90-е, 2000-е в Америке,
Европе, да и вообще по всему миру, порой
не очень-то и богатому, погибло сумасшедшее
количество очень талантливых, одарённых и обычных,
заурядных людей от передоза.

А, к примеру, в россии умер одарённый, талантливый
и великий русский поэт Владимир Высоцкий.
Вы не поверите,- от ломки, недодоза.

Почувствуйте разницу.
От отсутствия наркотика.

Понятно, что это внешняя причина.
Конечно он погиб от безразличия, не внимания,
отсутствия элементарных человеческих отношений.
В целом от не любви.

ЦККПСС запретило наркотики на время олимпиады.
Самое забавное, что мало кто знает и тем более
помнит что такое ЦККПСС.
И все с пелёнок знают что такое наркотики,
передоз и ломка.

У Владимира Семёновича, как и у Александра Сергеича
были слабости, любовницы, долги и завистники.

Завистники,- это соседи, друзья, сослуживцы,
спутники по жизни великого человека, которые
не считают его великим, а совсем наоборот.

Так было всегда.

Вот я и думаю, у Владимира Семёновича были слабости,
и тем не менее он являлся откровенным великим русским
поэтом многие стихи которого опасаются озвучивать
даже сегодня, спустя много лет после его убийства
и краха той поганой лубянской системы наши публичные
современники собравшиеся долго и благополучно жить
как все обывательские бездарные сальери.

Читают всякую дребедень.
И как бы все такие правильные, в орденах, медалях,
регалиях, почёте и при бабле.
Но никто не помирает ни от алкоголя, ни от
сюрреалистической правды, ни от наркотиков, ни от любви.
 
Это считается правильно, и видимо в связи со всем этим,
"русская земля" больше не рождает Владимиров Семёновичей
и Александров Сергеичей.

И вроде бы уже и наркоты достаточно, и передозы
каждую секунду, и вискарём залейся, и девчонки
вдоль дороги.
А поэтически никто не умирает.
Все счастливы, хоть и в полном гавне.
Всё как-то прозаичаески, эпистолярно.
На это есть спрос.
А поэзия не продаётся.
На поэзии не заработаешь.
А люди всё равно пишут стихотворения, читают
и слушют поэзию.

Не знаю великий я человек или нет, но бесспорно
талантливый.
Просто все рождаются талантливыми.

И у меня есть слабости.
Не алкоголь, не наркотики, не девчонки.
 
Я просто люблю женщину.
На мой взгляд красиво и не навязчиво.
Поэтично и художественно.
Не слабее Владимира Семёновича и Сан Сергеича.

Не встречаюсь, не вижусь, не пристаю.
А меня игнорируют, меня как будто нет.
Как будто я умер от передоза или алкоголя.

И вот у меня в связи со всем этим вопрос.
Вы не поверите, к Насте Цветаевой.
Какое не комильфо.

Настя, если я не заслуживаю твоего определения
моего местоположения в твоём пространстве, если
я настолько зауряден и не заслуживаю твоего
внимания и координат в этом трёхмерном односвязном
пространстве открытым Пуанкаре и описанным Гришей
Перельманом, почему ты меня читаешь в моем
пространстве?

Я могу говорить одновременно со всеми твоими
друзьями и знакомыми в любое время суток, в любом
состоянии.
А они, почему-то, не могут говорить с одним обычным
невзрачным мной.
Что это?
Страх, презрение?
В том и другом случае это свидетельство их
несостоятельности и моего наивного детского таланта.
Тогда твоё не определение моих координат в твоём
мире выглядит как месть.
Месть за что?
Или страх, но перед чем?

Ах да, о кокаине.
Он растёт из земли на которой мы живём.
Как и блекло-бежево-розовые розы, которые можно
просто выбросить, потому что они уже засохли.
 
Или влюбиться в них если внимательно к ним
присмотреться, определив им тем самым координаты
в своём мире.

В твоей душе есть место завявшим розам,
а я так и не смог прописаться у тебя на полке
с фарфором в виде маленькой книги.