В Гурзуфском парке

(посвящается Дню Памяти А.С. ПУШКИНА)


Мой дух к Юрзуфу прилетит…
 А.Пушкин

Пьянил меня прибоя гул
 и ритмы волн устал считать я…
 Мне Пушкин руку протянул
 в Гурзуфском парке для пожатья.
 От бронзы пальцев шло тепло,
 и сердце наполнялось силой,
 и всё куда-то утекло,
 что жить мешало и томило.
 Я к «дому Ришелье» пошёл,
 как Он ходил во дни иные;
 июньских бесшабашных пчёл
 носились пули золотые.
 Семья Раевских. Кипарис.
 Магнолий глянец. Розы. Туя.
 Не зря, наверно, на карниз
 присела горлица, воркуя.
 Не зря и я спешил сюда
 по зову сердца, местный житель:
 здесь вдохновения среда,
 здесь чувств возвышенных обитель.
 Сверкало солнце в сферах крон,
 роняя в бухту бликов груду.
 Здесь Дух Его. Он растворён
 и сконцентрирован повсюду.
 И, окружённый гор грядой,
 сам Аю-Даг застыл с поклоном:
 здесь Пушкин – гений молодой! –
 Крым обессмертил, в Крым влюблённый!..

ГУРЗУФСКИЕ УЛОЧКИ

Я снова здесь. Уже года иные.
 Причал разбит. Да что причал? – страна!
 Но те же, что и прежде, вижу сны я,
 и та же, в бликах солнечных, волна.
 Брожу с утра с неясной тихой грустью –
 о чем? – Бог весть! – брожу я, как мечтал,
 по тихой старой улочке гурзуфской,
 которую нигде не забывал.

Её любить вовек не перестану,
 не зря родными кажутся они –
 все в кружевах акаций и платанов,
 те маленькие дворики в тени.
 В них теснота, зато тепла в избытке,
 трещат цикады, шум глуша морской,
 и вялятся, нанизаны на нитку,
 янтарные кефали день-деньской.

Ступеньки узких лестниц пооббиты,
 несёт в проулок ветер всякий хлам,
 но здесь пересекаются орбиты
 таких высот, что и не снились нам.
 Ведь это здесь, когда волна лавиной
 неудержимо к Адаларам шла,
 «Курчавый маг!» – промолвила Марина,
 и фраза эта сердце забрала.

И это здесь Шаляпин пел над морем,
 Коровин слушал, как валы ворчат,
 и горнами артековские зори
 влекли к себе мальчишек и девчат.
 Гагарин здесь дарил свою улыбку,
 здесь Чехов жил… Короче говоря,
 и мы с причалов здесь ловили рыбку,
 слывущую султанкою не зря…

И ВСЁ-ТАКИ - ПУШКИН

 Мой друг, Отчизне посвятим
 Души прекрасные порывы.

 А.П.

 И всё-таки – Пушкин! Нам просто нельзя без него.
 Он в радости – с нами. Он с нами – в годины разрухи.
 Любил он Москву. Тосковал над холодной Невой.
 Но счастлив он был (чем горжусь несказанно) – в Гурзуфе.
 Я к бюсту его только чистые мысли несу.
 Скромнеют пред ним обладатели разных там премий.
 Когда к Аю-Дагу тропинкою по Суук-Су
 иду, я мечтаю, что он здесь ходил в своё время.
 У грота пройду, посмотрю на гряду облаков,
 бредущих куда-то, не знающих догм и запретов.
 Я тоже создатель довольно приличных стихов,
 но как-то при Пушкине стыдно назваться поэтом.
 И даже – кощунственно! Разве порывы души
 прекрасны сегодня? Отчизна? Ну что тут попишешь?
 Когда раздирает её на куски за гроши,
 дорвавшийся к власти, нахрапистый класс нуворишей.
 Крым Пушкин воспел, как уже не воспеть никому,
 и всю свою жизнь он мечтал о Таврическом крае:
 не зря в Симферополе памятник светлый ему,
 не зря ему памятник светлый – и в Бахчисарае.
 Но всё же – Юрзуф! Дух Поэта здесь с нами всегда.
 Здесь чтят его свято.
 Чтят слово Поэта и славу.
 И если на небе Поэзии светит звезда,
 она над Гурзуфом сияет все ночи по праву