Мой бюст

 Мой бюст! Действительно, мой бюст... Но долгое время он не был моим, и не было никакой надежды... Он и сейчас еще не мой, хотя любой, знающий меня, едва взглянув на него, сразу скажет, что мой.
 
Его изваял мой давний знакомый, скульптор. Когда я решила расстаться с ним, собрала вещи и потянулась было к бюсту, он твердо сказал: бюст ты сможешь иметь только вместе со мной. Но я так не хотела, и с тех пор о судьбе своего бюста ничего не знала, вплоть до сегодняшнего дня. Он неожиданно позвонил мне и сказал, что сможет передать мне мой бюст (который хранил все эти годы), но не мне в руки, а дому-музею, который, как он узнал, я собираюсь построить. А если он вдруг умрет раньше, чем дом построится и откроется, то все равно все будет именно так согласно его завещанию.

Вот те раз! Я уж и забыла о своем бюсте, а теперь вот только о нем и думаю. Вспоминаю, как он выглядел. Красивый, посетители обычно засматривались на него, многие просили продать. Но не продал, значит. Продолжал на меня смотреть все эти годы; наверно, и поглаживал меня, холодную и твердую. а я ничего не чувствовала. И внезапно два года, проведенные со скульптором, стали проявляться в моей памяти; оказывается, я все помнила. Мы были верны друг другу, никогда на спорили по пустякам, иметь детей не собирались. Так почему же я от него ушла? Кажется, я тогда начала ревновать его к своему бюсту, заметив, что он часто на него засматривался. Известно, многие художники и скульпторы влюблялись в свои творения. Но здесь ведь нехватало нижней, и немаловажной, половины, и к тому же он определенно любил живой оригинал. Так что я только улыбалась своим мыслям. Но в чем было дело, я сейчас вспомнить не могу, и это меня угнетает, озадачивает, ну, и как-то возбуждает. Своя тайна от самой себя. Ха-ха.