До чёртиков красив!

Когда уходишь из посёлка в горы
и тропы к ним холмы ещё таят,
высоковольтных передач опоры,
как минибашни Эйфеля стоят.

Роса сверкает в травах, в паутине,
везде незыблем первозданный вид,
и провода высоковольтных линий –
вот всё, что вам о веке говорит.

Такая тишь, что слышно птичье пенье,
ты – мира часть, а мир – такой большой,
и это всё в твоё стихотворенье
войти желает, чувствуешь душой.

Парит орёл. Сосна качает кроной.
Весь окоём до чёртиков красив.
Зубцы Ай-Петри, как зубцы короны,
венчают горный сумрачный массив.

Век ХХI-ый, словно перст в пустыне,
он, кажется, доволен здесь и тих,
и ты душою отдыхаешь, ты не
певец кварталов шумных городских.

Тропа всё вверх и вверх, петляет часто,
внизу, над морем, стелется туман,
ты чувствовал, что есть на свете счастье,
ты убедился – это не обман.

А неба синь бездонна и тревожна,
снуют стрижи, такое в ней творя,
что не влюбиться просто невозможно,
поскольку это родина твоя.