Закрытый клуб

“…Можно бить свои принципы прямо под кожу.
Лететь под откос юзом это не сложно
И нас не остановят, предупредительный вот же,
В колёса шипы и мы встретимся позже …”

Сегодня не конец недели, который принято отмечать доброй кружкой пива или же благородным бокальчиком виски, однако, почему-то мне все равно. Я бреду по темной, нет, черной  улице и у меня болит голова. Чернота вокруг не дает спасения, она лишь усиливает головную боль, выжимает максимум из этой боли, просверливая насквозь. (Почему так болит голова?) Вот и ответ, почему именно сегодня я бреду в тот самый бар, хочу снять напряжение.
А кто из нас не выпивал в такие моменты? Будь то понедельник, среда или воскресенье, когда вставать уже через считанные часы, но ты все еще пытаешься схватить убегающие выходные за хвост. Да и вообще, кто и когда отказывался выпить? А как же бутылочка после тяжелого трудового дня? Где-то это уже традиция, днем вы воюете не на жизнь, а насмерть в офисе, а после, братаясь, идете в соседний бар, опрокинуть пару кружек и расслабить галстук. Кто-то шел, чтобы отдохнуть, кто-то искал компанию на ночь, а кто-то просто, чтобы убежать от одиночества голых стен.
Я обошел множество баров, но в этот еще моя нога не ступала. Я много слышал, последнее время я очень туда стремился, говорят, что там собирается вся богема. Многим туда вход просто напросто закрыт, трудности фэйсконтроля? Может быть. Но сегодня я твердо намерен пройти, я имею все, что нужно – красив, богат, популярен и, несомненно, талантлив.
Я много раз мечтал об этом, а порой, балуясь очередным косячком, я отчетливо видел. Вот я стою на пороге, вытягиваю руку к деревянной двери, чувствую её тепло. Немного мандражирую, потому что там – меня ждут они…..Глубоко вдохнув, толкаю. Уже на входе меня встречает стол для пула, рядом с которым стоит золотоволосый парень, кивком головы он предлагает мне сыграть. Прости, но я еще слишком трезв и слишком устал. Останавливаюсь и вдыхаю этот запах – сигаретный дым вперемешку со сладким ароматом марьиванны и еще что-то тонкое и неуловимое….что это? Наверное, это искусство, да, именно так пахнет вдохновение. Поддаюсь плавным волнам регги, которые льются из колонок и уносят меня в далекое путешествие к солнцу, песку и бонго….
”Столик заказывали?” – женский, но немного ниже привычного, голос вырывает меня из нирваны. Вижу ухмыляющиеся глаза с толстыми черными стрелками, которые смотрят прямо на меня. “А?” – “Столик заказывали?” – “Н-нет” – неуверенно отвечаю я. Девушка, окинув меня грустным взглядом, указала татуированной рукой на табурет за барной стойкой – “Можете подождать за баром, пока я освобожу место для вас”. Сажусь. “Пинту Гиннеса” – бросаю я бармену и пытаюсь разглядеть своих соседей, которые громко смеются, передавая друг другу косячок – так вот откуда этот сладкий запах. Два афроамериканца и девушка, чьи руки увешаны разного цвета браслетами, кажется их называют фенечки. У девушки звонкий красивый и заливистый смех, тусклый свет поигрывает в стеклах её очков, когда она запрокидывает голову, а смеет она от того, что один из этих афро периодически вскакивает со стула, с криками о гитаре – “Да я вам всем сейчас тут покажу!” – не унимается он. Поодаль вижу темную фигуру, чуть приподнимаю бокал, мол, твое здоровье. Кивнул в ответ, благодаря чему волны кудрей растрепались в разные стороны, а пухлые губы, совершенно не свойственные парню, растянулись в еле заметной улыбке.
Пожалуй, тут я задержусь.
Скрип тормозов. Боль от удара. Вывеска бара “Клуб 27”. Хорошо, что я успел до закрытия.