Вечер

Вечер. Солнце растворяется во тьме, закат оседает как теплая опара, горстями сыпятся мерцающие звезды, и Луна несмело проявляется, прорисовывается, набирает ночных желто-пепельных красок. На улицах становится все тише, где-то вдали цокают каблучки запоздавшей хозяйки дома, последний автомобиль профырчал впопыхах.
Идет ночь. Все становится тихим, не тревожным, без дневных контрастов в солнечном свете, и только фонари напоминают, что есть свет, только свет фонарей неживой, холодный, иногда даже чувствуешь себя неуютно под мертвенным, искусственным освещением. Тихая музыка звучит вместе с камином, потрескивают пылающие дрова, гудит в трубе, и бокал красного вина в отблесках огня оживает, играет рубинами, оттенки меняются, то сгущаясь до темно-бордового, то становясь искристо красными, «кровь Христа» живет.
Мысли легкой, теплой волной приятно затуманивают жизнь и все дневные заботы, забывается все, что было днем, пока еще сегодня, но через несколько часов, это уже будет завтра, прошлое, это станет прошлым, которое мы начнем забывать уже сегодня.
Ночь, мрак, тьма – все отодвигают назад, оставляя в памяти только крохи прошедшего. И завтра можно будет сказать, что все минуло, не мимо нас, нет! но это уже прожито нами… Хотя, наверное, не только ночь все меняет и превращает в нашу память, а каждый миг, момент нашей жизни переваливает за перевал настоящего.
Пишу эти строки, и каждая буква – это уже прошлое, то, чего уже не удастся пережить еще раз, это состояние и чувства. Как, однако, обманчива и скоротечна жизнь.
Игорь Гамин