Прибоя говорок

Я не считал за труд
стихи! Я чхал на гроши!
Меня ещё прочтут
с завистинкой хорошей.

Я описал свой край,
свой город  (степи! мели!),
воистину –  здесь  рай,
да знают это все ли?

На пляжах – полстраны,
в горах – чудес до неба,
цветные  снятся сны
о Ялте, кто в ней не был.

Всё так, всё эдак, но
былая песня спета:
застроить решено
высотками всё это.

И губит урбанизм
природы вид начальный,
среди великих тризн –
нет более печальной.

Не видно мысов, гор,
всё небо –  в перекройке;
то стенка, то забор,
то котлован для стройки.

И чеховский уют
весь в прошлом, весь растаял.
Я не считал за труд
стихи, и не считаю.

Но ялтинская новь
(твержу, отринув лень, я),
рождает не любовь,
а боль и сожаленье.

Где сквер был – грандотель,
где парк был – небоскрёбы.
Нахапать бабок – цель
жирующей амёбы!

Дай всё сейчас, а там –
да хоть землетрясение!
Наезжим господам
неведомо смущение.

Прибоя говорок
всё  слышу между всхлипов,
что не судьба, а рок
стяжательский
нам выпал…