Отпуская

  Снова умирает внутри человек. Он думает, что он умирает. Он загибает пальцы, вычисляя, сколько же сейчас оголилось нервов, этих телесных маячков застывших чувств. Чувства из прошлого - так тянут Душу к своим алтарям и капищам, храмам - одиночкам и шаманским Местам Пустоты... Залитым воском и прокопченным лампадами, и еще обугленным пожарами на страстную пятницу... И еще изуродованным конкистадорскими алебардами, залитым кровью искупления, жертвоприношения, отмщения... И, многим, и многим - просто заброшенным и забытым. Алтари те - закрепощенный Дух. Мытарства Души - словно поиск ответа на вопрос - "Что меня держит ТУТ?" И человек строит храмы. Привязывает память Души к местам "силы", которые наполняются бессмысленными обрядами и вычурными обещаниями то наказания то прощения. БРЕД. Все все забыли. А инерция - крутит жернова словоблудия, рождая сны наяву.

  В такие моменты Локи потирает руки, и я слышу нежную, несущую с собой пепел, поступь Хель. Можно даже не оборачиваться - Она там - за спиной. Она всегда подходит сзади. И сейчас знаю - Она пришла как и раньше - за своим. И отдавая, так же знаю - немые изваяния алтарей да сгорят синим пламенем в объятиях Хель, ибо отслужили свое. Душа не нуждается ни в чем, как и Дух не ищет праведников.