Писатель

Почему ей не жилось спокойно? Сидела бы с внуками, вязала бы носки, тем более уже на пенсии. Дети взрослые, пенсия пусть небольшая, но жить как-то можно. Не дает покоя детская мечта. Она всю жизнь мечтала быть писателем и написала все-таки роман, в котором рассказала о своей жизни. Решилась показать его друзьям в «Одноклассниках». Помещала небольшими кусками, как позволял редактор. Думала, что не очень-то это интересно, хотела прекратить, но попросили продолжать. И один из читателей посоветовал опубликовать роман на сайте проза.ру.

Зарегистрировалась, завела свою страницу, увидела первых читателей и вдруг испугалась. Нелегко рассказывать о своей жизни, тем более такой непростой, совсем незнакомым людям. Как будто раздеваешься публично. Закрыла страницу, потом опять открыла. Написала еще два небольших рассказика. И вдруг получила предложение номинироваться на премию «Писатель года». Сумма, которую надо заплатить за публикацию романа, просто ужаснула. Опубликовала только два рассказика и через некоторое время получила по почте несколько книжек, где в числе прочих была и ее фамилия. С гордостью дарила книжки своим друзьям, родне, отнесла одну книжку в библиотеку. О премии, конечно, и не мечтала: столько авторов, а премии всего три.

Но получив предложение номинироваться на следующий год, опубликовала еще два рассказа и одно стихотворение. Писать стала больше. Ввязалась в перепалку с одним из авторов, который показался ей слишком циничным. Их спор вызвал неожиданный интерес, самые разные отклики. Кто-то обвинял ее, кто-то защищал. И среди тех, кто защищал, она нашла интересных, хороших друзей. Стала читать их произведения, оставлять им отзывы, получать ответы.

Не смогла удержаться, увидев по телевизору жуткие кадры о событиях в Одессе. Отозвалась пронзительной  миниатюрой, ее поддержали. Опубликовала эту миниатюру и еще один рассказ в очередном альманахе «Писатель года».  На ее почтовый адрес пришло письмо с предложением вступить в Российский Союз писателей. Согласилась, не раздумывая. Разве не об этом она мечтала с пяти лет, едва научившись читать? Но подросла и запретила себе думать об этом, выбрала специальность, не имеющую отношения к литературе. Только тягу к литературе в себе так и не смогла заглушить. Готовилась к вступительным экзаменам на физический факультет университета, а в голову лезли поэтические строчки:
Сегодня мне семнадцать лет
В жизнь предо мной дорога.
Сегодня мне семнадцать лет,
Так мало и так много.

Струится по стеклу вода,
Поют о чем-то скрипки,
Иные в эти же года
За Родину погибли.

Нет, мне весь мир не удивить,
Не сжечь синице моря,
Но я могла бы повторить
Клич Данко, смелым вторя.

Струится по стеклу вода,
В жизнь предо мной дорога.
Семнадцать лет мои года,
Так мало и так много.

Почти всю жизнь проработала программистом, вырастила двоих сыновей, и вот, наконец, появилась возможность писать. Заплатила вступительный взнос, получила по почте заветное удостоверение. Поместила один небольшой рассказик уже в альманахе Союза писателей, на большее просто не хватило денег. Не успела еще расплатиться с долгами за поездку к родне в Сибирь после смерти матери, а тут новые расходы, долги увеличились.

А тут война на Украине, санкции. Местные  спекулянты поспешили воспользоваться этим, чтобы поднять цены на все продукты. Также подняли цены на коммунальные услуги, придумали какой-то капитальный ремонт, который неизвестно когда будет и вряд ли будет вообще. Во всяком случае, в обозримом будущем.

Не удержалась, написала гневную статью о местном руководстве, назвала некоторые фамилии. Местная газета печатать эту статью не стала, но в Интернете ее прочитали. Ударили по сыну. Вдруг выяснилось, что на машине, на которой он ездит уже несколько лет, купил ее с рук, ездить нельзя, какие-то не такие габаритные огни. Его могут лишить водительских прав на 6 или 12 месяцев.

Она запаниковала: какой может быть следующий шаг?  «Бейте по мне! Не трогайте детей! Если хотите, я уйду совсем из жизни, как это сделал отец».

Перестать писать она уже не сможет. И так молчала всю жизнь, не хочет уходить молча. Пусть разорвется сердце, но она скажет то, что хотела сказать. Простите, дети!