Утро

     Утро понедельника, сидишь, что то думаешь, улыбаешься, грустишь, а на вопрос о чем думаешь – глупо разводишь руками… и в голове пусто. Ни фразы, ни слова – пустота, слегка окрашенная акварелью твоего настроения, которое возникает из мелочей, на которые даже внимания не обращаешь… еле дымит окурок в пепельнице, скучает гитара в углу у кровати, из колонок философствует Крек, на кухне свистит чайник, беспорядок на письменном столе. Внешний мир начинает врываться телефонным звонком, ненужными новостями по радио, включенного у соседей этажом выше, автомобильными сигналами с улицы. Так о чем я думал? Наспех завязанный шарф, ключи, лифт опять не работает – бегом по лестнице, везде нужно быть вовремя. Хотя кому это нужно? Тем не менее 10 минут до остановки, 15 минут на трамвае и 20 на троллейбусе и так каждый день исключая воскресенья.
    Когда то мечтал уйти в кругосветное, теперь раз в год на неделю в Турцию в запой и раз неделю звонок от мамы с извечным вопросом о женитьбе и предложениями познакомить с очередной учительницей английского языка или литературы, да неважно с кем, главное что из хорошей семьи.
     Вот и троллейбус с любимым номером 13. Почти пустой, место у передней двери свободно, из кабины доносятся звуки джаза и аромат дешевых крепких сигарет. Едем. На следующей остановке зайдет кошка, водитель откроет ей дверь и она, устроившись у лобового стекла, будет терпеливо смотреть на дорогу. Все привычно, все до боли знакомо, почти все можно просчитать, предвидеть, уже нечему удивляться, радоваться – все приелось, все однообразно. А ведь так мечтал стать взрослым, так хотел сбежать из детства, выстраивал планы побега… потом. Все потом. Сначала квартира, машина, счет в банке, а потом можно и в кругосветку или на операционный стол с больным сердцем и печенью.
Какой противный звук. Как будто таймер у бомбы начал обратный отсчет. И как будто его никто не слышит. Никто не обращает на него внимания, а он так противно пищит. Может телефон у кондуктора? Поворачиваюсь – возьмите трубку!
Резкий хлопок и свет режет глаза. Джаз продолжает играть. Вдруг такой родной и спокойный голос: «Миша, вставай! В школу опоздаешь!»