Городов мне не надо вздорных,
Не найти в них умелой пряхи.
Нити шёлка на прялке тёрна
Ткутся в ветхозаветном мраке.
Но в склонении звёзд надменных
Каждый холст как священный свиток.
В нём распутанных нитей тленность,
И карбункулы ран открытых.
Словно век обращён в вечернесть
Всея всенощных свеч - и остро,
Зорко, призрачно лес мрачнеет
Как колонны театра в Бостре.
Это век или день - неважно.
Не читать на ладони линий.
Он предвзятым подарком - яшмой -
Как цикадою, обессилен.
Цикада
© Copyright: Алина Магарилл, 2015
Свидетельство о публикации №215021701333
Свидетельство о публикации №215021701333
Рецензии
Восхитительно. Поразительная энергетика в этих изысканных строчках.
Я почувствовала необходимость визуализации, погружения в грёзы, сочинения таинственных историй о том, как всё это было, когда-то... или ещё только будет.
Нет слов, как это прекрасно. Спасибо.
Лора Маркова 03.07.2015 16:10 • Заявить о нарушении
Я почувствовала необходимость визуализации, погружения в грёзы, сочинения таинственных историй о том, как всё это было, когда-то... или ещё только будет.
Нет слов, как это прекрасно. Спасибо.
Лора Маркова 03.07.2015 16:10 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.