Хула-хуп

Жирок сгоняю хула-хупом.
Толку его, как воду в ступе.
Всё. Решено. Иду в качалку.
- Вот ваш инструктор. Раздевалка.
               
- Ну, что ж начнём. Давай жим лёжа.
Он лёг на лавку. - Мне лечь тоже?
- Нет, ты страхуй. Вот так вот сзади.
Взял штангу. Вверх. Вниз. Сильный дядя.

- Всё понял? Что ж, давай приступим.
- А может лучше с хула-хупом?
Он улыбнулся, блин накинул.
- Крепи свой блин. Вперёд "на мины".

Крепить блины мне не по рангу.
Я лёг на лавку, дёрнул штангу.
Блин съехал. Гриф по горлу. Плачу.
Блин первый комом - не иначе.

- Бросаем штангу. Вон гантели.
- Гантели крепим. Ранги "съели".
- Крепить? Зачем? Французский жим.
И лёг на лавку. Полежим?

- Гантелю взять двумя руками
Вниз. Вверх. Теперь давайте сами.
- Французов били мы, как вошек,
Давай гантелю мне побольше.

Поднял её до половины.
- Давай, давай, вперёд "на мины".
Зачем-то разомкнулись пальцы.
Гантеля вниз. Француз не дался.

- Ну, нет так нет, как говориться.
Давай-ка перейдём на бицепс.
Потом на трицепс и на ноги.
Он уморит меня, ей богу.

Когда на все сходили "мины"
Я отдышался. Ломит спину.
Синяк на горле, пальцы сбиты.
Он не инструктор. Инквизитор.

Кабинка. Душ. Мочалка. Мыло.
Где туалет? Толчок. Стошнило.            
Всё. Ни ногой. Ни сам, ни в группу.
Домой скорее к хула-хупу.