Писательские трудности

Я  сидел на чёрном диване с искусственным покрытием, порванным на швах, и силился написать что-нибудь... такое что-нибудь... просто что-нибудь написать. Но это было непросто, не хватало стимулов, - у меня не было неприятностей на работе, с женой мы не ссорились, ребёнок любил меня своей детской любовью, родители любили любовью престарелой. Я не болел, и у меня даже не было похмелья...
То есть отсутствовала у меня мотивация творчества. Вот я и сидел со своим смартфоном в руках и ничего не делал.
А теперь я мчусь по МКАДу на пассажирском месте вслед заходящему на посадку солнцу, оно слепит меня и нагревает - заставляет скинуть с себя зимнюю куртку. Оно кричит мне о весне и о вольной животной жизни, расцветающей в это время года. Оно наглое и жестокое, зато жизнерадостное и сексуальное.
Но на реке под мостом ещё лежит лёд, по которому ходит человек с собакой.
Оно ещё и усыпляет, и я бы заснул, если бы ехали не в офис.