Я проснулся, и, кажется, вроде бы, уже давно,
И кажется, моя ночь была, излишне, бела.
Я шел к постели, своей, тысячи миль,
Но куда, эта дорога, меня завела?!
Я просыпаюсь там, где меня быть не должно!
Я встаю с места, куда не приземлиться.
Собрав постельное бельё, я обернулся,
и сделал шаг
В пропасть, в надежде разбиться.
Но мамины ткани и аккуратный узор,
Дали мне воздух и пространство для мысли.
Взгляд поднимается ввысь и хочет разглядеть,
Слова пытаются жить, но на моменте подвисли.
Мировая сеть против - не впускает и байт,
И в мозгу, моём, правит вирус.
В графе с товаром, там где строчка: "Личное время",
Отныне, красный плюс, а не чёрный минус.
И мой зрачок, теперь, словно, Таймс-Скверский экран,
И я транслирую прямой эфир в массы.
Я лег под лучи солнца на перекрестке цветных дорог,
Я завершил путь по мрачной трассе.
Вирус
© Copyright: Стенли Де Трип, 2015
Свидетельство о публикации №215021802242
Свидетельство о публикации №215021802242
Рецензии