Страхи

Людей вечно преследуют страхи, в большинстве своем глупые и безосновательные.
Правы ли они, боясь каждого дуновения ветра?

Или неправы как-раз-таки те, кто живет сегодняшним днем, имея некое представление о будущем, но, не создавая несуществующих препятствий на своем пути?

На мой взгляд, нужно уметь получать удовольствие от настоящего: никто не говорит о непрекращающихся попытках испытать приливы адреналина, поставить жизнь в опасность, заработать неприятностей, нет.

Любишь – люби, а не предпочитай счастью, и без того эфемерному, страдания.
Никогда не познаешь жизни, если не рискнешь.

Постоянно отсиживаясь на скамейке запасных несложно попасть в топь, болото.
Остаться там абсолютно одному, оттолкнув единственного человека, который мог бы подать тебе руку и вытащить из трясины.

Если заиграться в этот эгоизм, можно и не заметить, как вся жизнь превратится в театр. Дешевую драму, где герои, не прекращая, плачут и страдают, получая редкие передышки, от которых рано или поздно ты откажешься, решив, что ты всесилен, властен, могуч.

Еще один минус  - вжиться в роль жертвы, даже если ты давно превратился в злодея, мучителя, подминающего людей, причем самых близких и дорогих, под себя. Причем настолько привыкнуть и поверить в самообман, что роль превратится во вторую кожу, которую невозможно будет содрать без боли.

А ты боишься боли. Разочарований. Поэтому цепляешься за бессмысленные аргументы и продолжаешь без устали повторять, что жертва – именно ты, словно вечернюю молитву.

Построил свой храм, обнес высокими каменными стенами и поставил решетки на окна, словно в средневековье, и живешь.

Не пускаешь к себе никого. Тебе кажется это правильным. Потому что люди предают.

Забываешь только одно: сам ты поступаешь ни капли ни лучше.

Ты этого не осознаешь, и сейчас недовольно корчишь лицо, испытывая приступ раздражения из-за того, что автор возомнил себя психологом. Но тебя раздражает не сколько то, что ты сейчас читаешь, сколько осознание правоты повествующего.

Ты сам помещаешь себя в замкнутый круг, виня в его появлении всех вокруг, главное, не себя. Ведь ты жертва. Страдалец. Человек, имеющий оправдывать все свои ошибки простым «не я первый начал».

Тот, кто умнее, заканчивает первым. А тебя невозможно остановить. Ты как машина. Робот. Отвыкший что-то чувствовать. Скучать. Страдать. Заботиться.

Но даже роботы не идеальны в своей механичности, поэтому иногда в твоих микросхемах наступают периоды сбоев, когда ты очеловечиваешься, спускаешь подвесной мост в своей крепости, впускаешь людей, тех самых, которых ранишь больнее всего, а потом пугаешься, и начинаешь всё ломать, разрушая, попутно то, что успело уцелеть с прошлого раза.

Автор не знает, как помочь таким, как ты, как он или она.

Он просто наблюдает, как ты всё разрушаешь, и печально качает головой. Потому что восстановление – работа двоих, а на одном желании всё наладить с одной стороны и желанием все порвать с другой, баланса не найти.

Даже эти слова останутся пустым звуком. Набором букв на белом фоне. Они ничего не изменят.

Останется лишь надежда, что ты всё сам осознаешь и взвесишь. А это обязательно случится. Только вот именно тогда, когда станет слишком поздно, и человек, протягивающий тебе руку, сдастся и уйдет, поставив свои интересы во главе всего.

Пожалуй, количество своеобразных посланий зашкаливает. Они уже не вызывают привычного эффекта. Скорее как сигареты, от которых сначала кружится голова, а потом пропадает любая реакция. Просто изредка хочется еще.

Всё же будем верить, что драма закончится тем, что герои будут счастливы, ведь они любят по-настоящему.

Ведь по-настоящему, правда?