27 ноя 2014

Спячка наползает интенсивнее. Рассказывать появляется всё меньше чего, думать не хочется. Разум готов к зиме - он заплыл ленным жиром, он, укутанный в пледик, посапывает, говоря - разбуди с теплом. Зима - словно бывший сосед по парте - схватила твою руку, вывернула её, и делает "крапивку". И ты её ровно настолько же ненавидишь.

Хотелось бы что-то изменить, хотелось бы покинуть эти места, любимые и наскучившие в равных пропорциях. Но время становится ценным ресурсом - у людей вокруг меня оно начинает исчезать, а следом за ним и они сами. Как-то же раньше находились, где-то да выпивали, чем-то да обменивались, но не суть. Не находится больше каких-то точек пересечения. Ни "карлсберга", ни "коробка", ни "как дела".

Раньше нас принимали, а теперь нигде нет места, а теперь мы - каждый - просто странный осколочек. Одиночество безбрежно. И его не забить ни общением, ни любовью. Возможно, вера в неё на определённом этапе уже и угасла из-за нечёткого определения и размытых рамок.
Мы в бесконечной погоне за теплом, за пониманием, за чем-то неуловимым и, порой, немыслимым. Нас внезапно радуют и предсказуемо огорчают.

Просыпаемся с чьим-то именем на губах. Снится нам, как этот кто-то вещает: "Мы встретимся там, где нет темноты". Кто-то, кого ты знал всегда. Кого ты так и не смог узнать. Человек, на которого возложены несбыточные надежды. Таящий в себе потенциал настолько скрытый, что ты не сможешь его найти. Воплощение бессознательного, подсознательного, воплощение стремления и тяготения найти хоть что-то, за что ты зацепишься, из-за чего ты останешься.

У кого есть волосы - те уже не срежут их до весны. Кто носит очки - тот обречён на пару минут терять зрение при перемене мест. Парфюмерия меняется на более обволакивающую. Город облачается в мишуру. Мы бежим, согреваясь, зарывая нос в шарф, а капельки пота от нагрузки скатываются льдинками. Зима придумана для отдыха, но покажите мне, кто отдыхает?

По крайней мере - город замолчал. Природа отмирает, чтобы снова вернуться к нам позже. Как давний друг, прийти в дом, с порога засыпая тебя вопросами. Ну что, чего нового? Как прошли эти пара месяцев? Как ты тут, без меня, не скучал?
Конечно, мы все скучали. Скучали, и жалели, что сами не можем заснуть, укрывшись шуршащей листвой, натянув её до ушей, словно одеяло. Проспать благостно весь этот холод. Проснуться после трёхмесячного сна, отдохнувшими на 146 процентов. Скучали и жалели, что сами мы подвластны смерти лишь фатально.

Возвращайся.