Чувства

Наконец-то появился человек, которого я не просто понимаю — я его чувствую. Будто оголённым проводом меня бьёт током, стоит ему только оказаться рядом. Волна эндорфинов накрывает с головой, и я теряю опору, растворяясь в новых, неведомых до этого эмоциях.

Я хочу говорить с ним бесконечно. Перебрасываться словами, перескакивать с темы на тему, запутываться в спорах, теряться в шутках и снова находиться. Проговорить четыре с половиной часа и вдруг понять, что за окном давно уже не сумерки, а чёрное, звёздное небо. Иронизировать, хохотать до слёз, наконец-то позволить себе тонкий юмор, который наконец-то понимают. Вы не представляете, насколько это редкость — быть услышанной именно так, как тебе хочется. Когда не нужно объяснять, что ты имела в виду, не нужно скользить по поверхности, боясь показаться слишком странной или неуместной. И тогда думаешь — то ли с людьми что-то не так, то ли у меня самой какая-то неисправность в голове.

Люди ищут идеал — этот надуманный, нарисованный чужими словами мираж. В голове кто-то придумал набор параметров, склеил его в красивую картинку и назвал «любовь». Зеленоглазый блондин, два метра ростом. Смешно, глупо и до абсурда грустно. Как будто чувства — это пропорции. Как будто счастье можно вымерять линейкой. А потом они раз за разом разбиваются об реальность — не понимая, что идеалов не бывает. И не должно быть. У всех есть странности. Или, если угодно, изюминки. Но люди ищут — сами не знают чего. Мечутся, не понимая, что в настоящем человеке важны не цвета глаз и рост, а то, что происходит между вами на уровне тишины. В этих паузах, где не надо притворяться.

Потребность в человеке — это не про пошлые романы. И не про красивые метафоры, которые так любят писать в дешёвых книжках. Это вообще не про слова. Но сказать, что это чувство нельзя объяснить — я бы солгала. Можно. Просто сложно. Сложно, потому что оно всегда внезапно. Оно приходит, когда не ждёшь. Когда вдруг понимаешь, что вот он — человек, с которым можно говорить обо всём: от религии до того, как правильно сажать огурцы. Человек, с которым можно быть собой — без вымученной улыбки, без бронежилета из иронии и привычных шуток, которыми так удобно защищаться от мира.

С ним — просто. Спокойно. Мягко. Как будто ты вернулся домой, хотя никогда его не видел. Разве часто так бывает? Я думаю, нет.

И вот теперь кровь стучит в висках, сердце не знает, как укладывать в себя столько эмоций за один вечер. А вы, кстати, смотрите людям в глаза? Я — всегда. Потому что глаза — это дверь. В душу, в сердце, в прошлое. Есть глаза-омуты, которые затягивают, и чем дальше ты падаешь, тем яснее понимаешь: пути назад нет. Всё. Финиш.

Поэтому, если вдруг встретите такого человека — странного, с таким же поломанным механизмом внутри, как у вас — не отпускайте. Кто знает, может, это тот самый спутник, с которым вам по пути. И неважно, сколько этот путь продлится — неделю, месяц или жизнь.

В конце концов, мир — это не место, а люди. И самые важные из них — те, кто видит вас настоящими.