Предисловие

     Есть разные книги, написанные разными частями тела. По ним можно даже анатомию писателей изучать: есть книги, написанные их головой, есть высосанные из их грязных пальцев, есть высиженные жопой, есть даже блевотные или, наоборот, слащаво-приторные. Каких только писателей ни встретишь на книжных полках, чего только не насмотришься.

     Моя книга написана сердцем. Раненым, разорванным, кровоточащим сердцем. Моя книга обильно полита слезами и переполнена чувством страшной невосполнимой утраты. Она испачкана веществами, которые вытекли из моих органов чувств и потому у многих могут даже вызвать брезгливость. Для тех, кому вообще лучше ничего не чувствовать, эта книга абсолютно противопоказана, потому что кто не испытывал ничего подобного, никогда не будет понятен этот язык, на котором ведется мое повествование.

     Я пишу грубо, саркастично—режу правдой-маткой прямо в глаза, и мне глубоко наплевать, нравится это кому или нет, потому что я пишу лишь для себя, это мой дневник, и это мои чувства—ведь я пишу о своих самых интимных, самых сокровенных чувствах, которые не принято показывать в приличном обществе. Да что это за общество такое, где любые чувства противопоказаны и неприличны, кроме любви к деньгам и жажды наживы??

     Короче, эта книга не для слюнтяев и циников—она для сумасшедших собачников и долбанных любителей животных, для тех, кто посвящает свою жизнь заботе обо всем живом на Земле.

     Малыш, мы помним и любим тебя—и ты всегда будешь жить в нашем сердце.