ее любовь

И возможно, ее любовь - это то единственное (вечное/неделимое/нескончаемое) настоящее. Она бежит по заснеженной мостовой, плюхается в сугроб, смеется и звонко кричит "мама", протягивая свои руки навстречу моим объятиям.

Она растет.

Все меньше времени на руках, все больше сама (куда-то бежать, что-то нести и неизменно собирать огромную корзинку игрушек). Все дольше спит по ночам, а просыпаясь гладит своей ладонью мои волосы и порозовевшие ото сна щеки. Она держится за подол платья, не отпускает по делам, машет в воздухе кулаком, как бы говоря "Стой! Не пущу!" - и пропитывает всю меня (насквозь) своей нереальной любовью.

Я не верю в волшебство и в сумасшествие сказок. Но готова ради нее создавать новый мир, строить воздушные замки, наряжать кукол, вызывать чародеев и фей, лишь бы она - центр моей вселенной - смотрела яркими голубыми глазами, махала ручкой и требовала прочитать очередную книгу про принцесс.

...

И глядя на нее - переполненную нежностью и феерией новых открытий, делающую первый шаг по заснеженным улочкам Москвы - мое сердце наполняется не просто любовью, а двойной бесконечностью к ней.