Я не помню его лицо...

Я не помню его лицо. Я не знаю, как его звали. Я запомнила только то удивительное чувство влюблённости, которое испытала. Это было в первый и последний раз. Никогда больше я не переживала ничего подобного. Я ложилась спать с мыслями о нём, он мне снился по ночам, а утром я просыпалась, мечтая о нём.
 Случилась моя влюблённость сто лет назад. Мне тогда было пятнадцать. Лето, море, чудесный маленький Кавказский посёлок Гантиади между Адлером и Гаграми, куда приехали на отдых я и моя старшая сестра. Съёмная квартирка в частном секторе, какие оккупировали тысячи "дикарей" со всех концов бывшего СССР. Дворик, увитый виноградом, большой стол прямо на свежем воздухе, где играли в карты, гоняли чаи, просто сидели вечерами, как хозяева, так и квартиранты.
 И он, мальчик из соседнего двора, также приехавший к морю со своими родителями.
Я слышала, как шептались взрослые, что нельзя мальчику быть такими красивым...
 Я слышала, и не понимала: "Почему?..Почему нельзя мальчику быть таким красивым?.."
 За все две недели нашего параллельного с ним существования мы так и не заговорили друг с другом ни разу, видимо не позволило воспитание, постоянное присутствие старших и ещё какие- то причины, которые сейчас, спустя столько лет, кажутся мне невероятно глупыми. Красноречивыми были лишь наши глаза.
 Я не помню его лицо. Я так и не спросила, как его звали.
 Но то, что мне довелось тогда пережить, осталось со мной на всю жизнь...