Аккорды, не мы,
Мы - это ноты,
Тем каждому меньше заботы.
На тонкой бумаге, с другими,
Закручены сюжеты шальные
И Бог, принимаясь за пьесу,
Дал каждому нужного весу.
Из под рук вырываются звуки
Жалобной, человеческой муки.
Среди них голоса - это дети,
Они рады всему на свете.
Им дали немного хлеба на рассвете,
Другие воды попросили
И через лет пять их желание удовлетворили,
И то, чтоб не выли.
А пальцы Маэстро и не играли,
Люди сами свой рояль достали
И на костях, пулеметом, пьесу написали.
Рукоплещет планета штормами,
Кровь протекает реками,
Мы играем репризу веками.
Бога давно нет с нами!
Пьеса
© Copyright: Денис Ростовский, 2015
Свидетельство о публикации №215022000552
Свидетельство о публикации №215022000552
Рецензии
