Потерянные строки

-О чём же твоя ненаписанная книга? - тихо спросил мужчина у неизвестности. Странно ждать ответа, но он ждёт. На деревянном, грязном старом подоконнике лежит исписанная тетрадь. Тетрадь, где есть всё, но по сути она чиста. Тетрадь с блуждающими мыслями, ускользающим смыслом и пропадающими строками. Сегодня она полна записей, совершенных чьей-то неторопливой рукой, а завтра едва ли в ней найдёшь кляксу. Одно неизменно – пожелтевшие от времени страницы. Тетрадь, что Ворон нашёл на ступенях врат Забвения. Тетрадь Неизвестного. Это единственное, что он способен прочитать на обратной стороне мягкой обложки. Приятный тёмный зелёный цвет, красивый почерк. Иногда на страницах появляется следы движения пера, женской руки, детские рисунки и даже слёзы. Но чаще Адриан Магайдер становится свидетелем длинных, уверенных, сильных строк. Иногда ему удаётся угадать смысл написанного и даже переписать открытие в свой дневник, но едва он это успевает сделать странницы исчезают. Да, удивительная тетрадь. Она может быть тонкой, а может едва удерживать в себе все вшитые страницы. Тетрадь, которая не даёт покою главе рода Магайдер, - ненаписанная, ведь я и слова не могу понять, Неизвестный. Кто ты? Откуда? И главное… как твоя изменчивая тетрадь попала к нам? Обманываешь Забвение?
Ответа нет. И не может быть. Сам владелец своеобразной книги и знать не знает, что все его записи, все оставленные за двадцать лет путешествия по миру заметки, мысли мгновенно попадают в Забвение. Он пытается оставить о себе память и не нарушить правила. Из кожи вон лезет и казалось нашёл рецепт – пиши и твоё слово запомнит душа мира. Имя может и забудет, а слова? Нет, слова вечны. Только глупец считает, что слова не оставляют следа в душе эпохи. А Неизвестный глупец, что ему позволят так просто победить. Он гуляет, танцует со своей возлюбленной над пропастью, на тонком лезвии неизбежности. Танцует, смеётся, боится и играет! Играет со временем, памятью и забвением. Тот, у кого нет имени и прошлого начинает жить с нового листа каждый раз, как пролетит двадцать лет. Где-то это ощутимый срок, для него мгновение. Мгновение следующей игры. Игрок одной фигуры. Да, ведь у него всего лишь одна фигура, его сила и слабость, - его любовь. Наша госпожа приняла игру и теперь точно не скучает. Она жаждет его вернуть. Вернуть и превратить в своего слугу. Странное наваждение? Отнюдь нет, с ней уже подобное было. Благодаря этому мы имеем Мастера, Палача и Забытого Марка. Пока ещё у Забытого есть имя, но стоит госпоже изловить Игрока… Мастер, Палач, Забытый и Игрок. Вот её любимчики. Именно из-за Игрока, из-за Неизвестного, решила воспользоваться силой «притяжения». Пусть кровный родственник сам же и вернёт беглеца домой. Бытует легенда среди хранителей, что если переписывать на страницы забытых книг мысли, слова, жителя миров за пределами владений Забвении, то рано или поздно его затянет в лоно моей госпожи. Главное, чтобы это был кровный родственник. Именно поэтому Игроки обрывают все свои цепи и платят кровью своего рода. Но нет! Госпожа хотела сохранить жизнь Его ребёнку, но все планы попортил выбор марионетки. Неожиданно и интересно. Забвение уже тогда планировала вернуть своего Игрока. Ребёнка нет, но зато есть другая фигура - дядя. И пусть он приёмный сын рода Магайдер. Он последний в чьих жилах течёт знакомая душе Неизвестного кровь. Чем больше он сможет понять, угадать, переписать, тем больше шансов у госпожи поймать своего Игрока. Игрока, который даже не будет помнить, что в своё время он уже бросал вызов моей госпоже. Бросил вызов и дошёл до последней клетки на шахматной доске. Едва ступит на границу Забвения попадёт в лапы Палача и потеряет самого себя. Да, Марка Карден-Магайдер давно нет. Его сожгли на костре и забыли. Забыл каждый даже тот, кто всей душой цепляется за призрак дорогого важного для его души человека. Алекс Маген всё ещё хранит пепел Неизвестного. Всё ещё…
-Отец почему ты здесь? - молодому наследнику явно не по душе это место. Грязно, сыро, пахнет плесенью, а ещё мало места. Очень маленькая комнатка, как для прислуги. Адриан обернулся и посмотрел на своего старшего сына. Рудриар Магайдер. Взгляд совсем как у Рудена. Ворон ещё мог бы поверить, что брату всё-таки удалось получить шанс переродиться, если бы не одно, но… он ушёл в объятья одержимого духа своей любимой. Жертвы пустых не перерождаются. И всё равно как же сильно похож. Сейчас Магайдер даже уверен, что, если бы Руден увидел, где живёт его младший брат задал бы вопрос так же. С оттенком некоторого осуждения, пренебрежения и ярким желанием поскорее покинуть это место.
-А вы, молодой человек, имеете смелость за мной следить?
-Ну, ты ведь следишь за нами, - пожал плечами наследник и с отвращением посмотрел по сторонам. Особенно сильно его смущала постель, - только не говори, что ты когда-то здесь жил?
-Именно так, сынок. Временное пристанище, пока я не доказал, что достоин носить своё имя, быть Магайдером, - взял в руки тетрадь, отряхнул от грязи и поднялся. Удивительно, этот стул до сих пор выдерживает его вес? Ножки ещё не так сильно прогнили, - уверен, где-то тут до корешка сгнили мои дневники.
-Ты вёл дневник?
-Было когда-то такое занятие.
-Жалеешь?
-О чём? - немного удивился. Действительно о чём ему жалеть? Жалеть время, когда он сгорал в агонии на этой постели, глотал снотворное наплевав на все правила и рекомендации врачей и лечил свои поломанные крылья? Или жалеть строки, в которых кричала его несозревшая душа. Строки, где ненавидели друг друга день и ночь. Прошлое, которое детям не стоит знать. В их глазах он всегда был Магайдером и знать не знают, что он на самом деле приёмный сын Мрака Магайдер. Приёмный сын? Ещё очень спорный вопрос.
-Не знаю, - пожал плечами молодой парень. Снова забыл причесаться или действительно бесполезно его волосы пытаться привести в порядок? - ты же зачем-то сюда приходишь.
-Чтобы вспомнить и снова научиться ценить то, что у меня есть. Запомни сынок, нет ничего ценнее имени.
-Почему? - Ворон улыбнулся. Да, и он когда-то так же задал вопрос отцу в ответ на самый важный урок.
-Со временем сам поймёшь. Идём. Это был последний раз, когда я вернулся к своему прошлому, - подошёл к сыну и похлопал по плечу, - завтра это здание снесут. А вместе с ним похоронят и Ворона, который только учился летать. В своё время и ты научишься летать.
-Край Зельфир, отец, точно пошёл тебе во вред, - обречённо вздохнул Рудриар. Мужчина в ответ посмеялся.
-А ты прав, Руден… - резко замолчал и взглянул на сына. Ни тени удивления, осуждения и казалось, что сын ожидал этого, - …извини.
-Я действительно так сильно похож на дядю?
-Очень… хорошо, Рудриар, идём домой, пока Сафир и Тенар не превратили родовое гнезд в руины.
-Зверь не позволит, - уверенно ответил старший из сыновей. Но тут резко поспешил к подоконнику и поднял красивую веточку цветущей сакуры, - отец, что это?
Как гром средь ясного неба. Адриан замер, глядя на знакомые цветы. Нежный белый с едва ощутимым оттенком розового духа. Раннее цветение. Её цветы. Это ещё не приглашение, но приветствие. Да, её приветствие. Сердце на миг замерло и мгновенно заглушило своим стуком все посторонние мысли, звуки и даже вопросы сына. А Рудриан что-то спрашивал и пытался добиться ответа. Это её ответ на письмо. Нет. Это просто её слова – она скучает. Не ожидал и одновременно всё это время надеялся увидеть именно это. Край Зельфир… он давно уже думает о нём. Давно, но пока не подготовит замену, пока не закончит все дела, он не сможет уйти. Уйти к любимой, к той, кто поможет ему с этой тетрадью. Аккуратно взял в руки веточку, вкусил аромат и тут же увидел образ любимой. Осталось только вернуться в Край Зельфир.
Отец и сын покинули маленькую, дряхлую комнатушку и даже не заметили маленький обрывок бумаги в щели окна: «А о чём же твоя ненаписанная книга, Ворон?»