Ламца дрица оца ца,
Наше сало не маца,
А горилка не коньяк,
Кто не пьёт её – маньяк!
Гулеванят хлопци ноне,
Как деды, в кафе "Фанкони",
Говорят, глаза пусты!
Зато мают все хрусты.
Сами родом мы с Подола,
И упрямство, как у вола.
Мы пришли владеть сюда,
Остальное – ерунда!
Вы дождались, колорады,
Зря затеяли вы зрады.
В нашей вильной Украине
Места нет такой скотине!
Эй, Одесса, ты куда?
Полетела, вот беда!
Приземлилась под Ростовом
Кипа в знаменьи христовом!
Взлёт, и Оперный и дюк,
Враз избавились от мук.
Мол, на Родину, домой.
Ну, а вам бродить с сумой!
Там, на вильной Украине,
Привыкайте-ка к картине.
Галичан "по над усе"
Вверх ногами чёрт несе.
Одесса улетела
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215022100359
Свидетельство о публикации №215022100359
Рецензии