Прости меня...

—    Вот тебе мой мизинчик! Мирись-мирись и больше не дерись!,  —   говорю я своей подружке,  и мизинчик обидчицы переплетается с моим, и мы долго трясём этим узелком из пальчиков, и почему-то не хочется расцепляться,  а внутри  —   музыка... и так тепло-тепло, и весело, и хочется петь.

—    Простите меня,  мои дорогие!  —   с этими словами,  бабушка Аннушка, прощаясь с нами перед отъездом к родителям,  встаёт на колени и низко кланяется в пол.
—    За что же,  бабуленька?! —   кричим мы в один голос,  помогая ей подняться.
—    Да мало ли…  лето,  оно   —    вон какое длинное,  может и обидела чем,  невзначай,  —   отвечает бабушка,  наша верная союзница и помощница во всех наших делах,  за всё время общения ни разу не повысившая на нас голос,  не наносившая никогда обид ни словом,  ни делом.  Как сейчас вижу её глаза, полные любви, и виноватую улыбку.

Прости...
Какое простое и короткое слово!
Но как много несёт в себе оно для того,  кто его ждёт. И как же легко и радостно становится на душе,  когда преодолев барьер отчуждённости, ты произносишь:
—    Прости меня...