О совке

 Мой дом, старая пятиэтажка, ей не поможет уже капитальный ремонт. Тихо на окраине города, птицы заливаются за окном, мечтая о весне. На маленькой кухоньке, скучает старый совок. Когда он был светло серый, но сейчас, то ли от времени потемнел, то ли от грязи. Хреновая из меня хозяйка. Совок, правда древний, что-то мешает выкинуть его из квартиры. Чтобы он доживал свою жизнь с богатой истории на свалке. Так и живем я и совок. Это традиция, хранить хлам в квартире.Такая маленькая часть существования, странно да? Мы давно перешли на новые технологии, у нас огромные супермаркеты. И жизнь совсем не серая. Даже телефоны белые. Как же получилось, что маленький домик, в огромном городе, всё еще хранит раритетный старый совок. Его пинают по кухне,ругают когда он выпадет вместе с мусорным ведром. Он даже мою бабушку еще молодой помнит. Она тоже все говорила, что мы живем в совке. Когда я была маленькой, никогда не понимала, что это значит.
  Наша улица милая и спокойная, она не менялась лет сорок. На старых лавочка сидят такие же древние пожилые дамы, из другого времени. Они любят призедента, ненавидят Навального, которого никогда не видели, даже и не знают кто это. И ругают какую-то Настю из пятой квартиры.
 Впервые за долгое время я отрываю окно, ветер весело врывается в кухню. Словно желая ее обновить. Он уже совсем другой, в нем есть сила и жажда перемен. И мне хочется что-то изменить. С тоской смотрю на серый совок, беру за деревянную ручку и кручу в руках. Обдумываю не устроить ли ему пышные похороны. Или просто оставить там где он лежит. Наверное, раньше он был очень полезный, даже удобный. Но иногда совок надо выкидывать. Особенно из головы, там ему точно не место.