Старуха

       …а старуха  сидит и плачет: утирается подолом и  рекой течет.
                И. Бунин «Старуха».

Сегодня перечитала рассказ  Бунина « Старуха»  -  созвучен моему настроению  и  где – то, наверное, о всех нас, старухах.  Старухой можно быть и молодой, а в 57 лет, точно -  старуха. Вспоминаю, когда меня  первый раз  внук назвал: «Баба», я была  от счастья на седьмом небе. Рассказывала всем: и на работе и соседям.Женщины странно реагировали на меня, поясняя, что наиболее приемлемо, если Вас  будут звать по имени, ну какая Вы «баба, бабуля». Честно сказать не понимала и не понимаю, если я действительно старуха, почему я должна стыдиться своего возраста?

На  мой взгляд, в каждом возрасте  есть своя прелесть. В моем – восхитительная свобода. 
То время, когда  ты особо никому не нужна, ну вспомнят, пожалуй, когда  необходимо «посидеть» с внуками, и предоставлена сама   себе. Здорово!

Вспоминаю, когда  маме было примерно столько, сколько мне  сейчас, я не могла  объяснить, откуда в ней появилось столько оптимизма и  любви к жизни. Сейчас понимаю в свои 57, а в 18 не могла.

В этом возрасте  в ином свете видишь и людей. Просто поражена, как много таких, для которых нет Бога, и при всей своей деловитости и жадности они ,  как  лед холодны  к  жизни. Даже смерть  воспринимают не рассудком, а остатками животного инстинкта.   Жизнь для них – открытая дверь, за которой  шумит черная пустота разума, чувств, моральных и нравственных ценностей…
Что манит и  отчего в восторге –  «золотой телец»,  «над златом чахнут»,  а жизнь шумит , кипит, но   проходит мимо,  превращаясь в «бездонную хлябь наживы».

 Противоречие:  имея все – ничем не обладать.Видя вот она, рядом:  горячая, дрожит от клокочущей в ней силы,  переливает через край, звенит серебряными  колокольчиками, но не для тебя…

Купишь все, но настоящего купить невозможно, его можно только выстрадать.

Мой возраст – старуха, дает еще одно преимущество: имеешь право на мир иллюзий, которые  делают твою жизнь насыщенной и раскрашивают   в изумительные цвета.
Представьте.  Сидишь  себе на  скамеечке,огромный вокзал, под названием «Жизнь», в зале ожидания.Я – дама с лорнетом, рассматривающая  необозримые равнины жизни, которые  сродни то прерии, то пустыне, то  горный пейзаж, то согревающая сердце,  среднерусская равнина. И сидишь ты скромная, спокойная, вопреки всему, за свое достоинство, во всех отношениях порядочная, но способная на такие необъяснимые и безрассудные поступки, в которых теряешь голову, не жалея об этом ?  Ждешь…
И вот  входит он, твой рыцарь, звеня серебряными шпорами…
«А глаза – то  открыть, - шепчет тебе разум, - не надо, отвечаю я, -  «слепой»  лучше  думает?!»
Но, наступает утро. Ты чувствуешь на губах теплую соль слез,  белый рыхлый туман своих надежд и  багряную зарю…